Я думал, что эта боль — моя. Уникальная, особенная, заслуженная или случайная — но моя. Я таскал её, как медальон с ядом, и пил из него каждый день. Я думал, что страдаю из-за них — из-за тех, кто предал, ушёл, не оценил. Но оказалось, что боль — это просто зазор. Щель между миром, какой он есть, и картинкой в моей голове, какой он «должен быть». Чем шире зазор — тем невыносимее агония.
Хроника одного дня, в котором я перестал быть жертвой. Где-то между холодным полом на кухне и парком на закате я увидел: никто не причиняет мне боль. Я сам решаю, что считать болью. И я же могу решить иначе.
