Там, где туман глотает берег, где маяк не светит впрок, Где солёный ветер мерит каждый шаг и каждый рок, — Там волки моря не воют, они молчат и идут, И волны им служат стеною, и рифы им служат судом.
Сквозь шторм, что рвёт снасти в клочья и стирает имена, Они держат курс по памяти, не глядя на небеса. Их клятва — не слово громкое, а сталь в холодной руке, А прошлое — якорь тяжкий на дне в морской тьме.
Примечания автора:
Знаешь, бывает так: садишься написать пару страниц, а потом понимаешь, что история уже ведёт тебя сама. У меня так и вышло: начинал с небольшого текста, а она вдруг разрослась — и знаешь, это как раз то самое чувство, про которое говорят: «Найди себе работу по душе — и тебе никогда не придётся работать». Вот тут именно так: пишешь, а усталости будто и нет, только хочется дальше.
Первую часть я оставил от третьего лица — будто смотришь на всё со стороны, издалека. А дальше будет по‑другому.
Это первая книга цикла «Морские волки». Продолжение следует.
