Там, где туман глотает берег, где маяк не светит впрок, Где солёный ветер мерит каждый шаг и каждый рок, — Там волки моря не воют, они молчат и идут, И волны им служат стеною, и рифы им служат судом.
Сквозь шторм, что рвёт снасти в клочья и стирает имена, Они держат курс по памяти, не глядя на небеса. Их клятва — не слово громкое, а сталь в холодной руке, А прошлое — якорь тяжкий на дне в морской тьме.
Примечания автора:
Знаешь, а ведь когда пишешь, ловишь себя на мысли: пока обдумываешь текст и развитие событий, как будто сам становишься каждым персонажем — чувствуешь, о чём он думает, куда хочет шагнуть, чего боится. Мы крутим сцену в голове под разными углами, и с каждым новым ракурсом картина перед глазами становится другой. То, что мы задумывали сначала, вдруг выглядит иначе — и мы меняем события, потому что теперь видим их с другой стороны?Нет, скорее, под другим углом — и уже с другими эмоциями и ощущениями. И в итоге мы просто кладём их на страницу такими, какими они сложились.
Так было в первой книге: ты смотрел на всё будто через стекло — видел и героя, и город, и тень на дороге, но всё равно стоял чуть в стороне.
А теперь стекло разбилось. Здесь всё изнутри: голос героя звучит прямо у тебя в голове, вместе с его мыслями и теми паузами, когда слова не нужны. И пусть эта история — лишь одна из возможных его жизней, одна грань, один поворот судьбы. И именно от тебя, читатель, зависит, ...
