Ташкент,1986 год. Ночная беседка на окраине города.
На столе — разбитый вдребезги кувшин, старый саксофон, пачка советских рублей и чьи-то записи. На улице — силуэты. Они стоят и смотрят. Не заходят.
В ту ночь я впервые услышал ХРУСТ. Такой, будто кто-то жует стекло внутри кувшина.
Я думал, мне показалось. Я ошибался.
Хоррор-рассказ из цикла "Записки Азиатского Сумасшедшего".
