У каждого поэта – свой голос. Здесь он тихий, но упрямый, нестройный, но настойчиво пульсирующий в ритме биения сердца. Рубленый ритм. Недоговоренные фразы. Рифмы, нанизанные прищепками на бельевые веревки строк. Почти по-цветаевски. Однако в туманном сумраке мира поэта нет отчаяния. Есть Вера. Есть Надежда. Есть убежденное знание, что мир наш – всего лишь ступенька на лестнице в бескрайнее небо бессмертия Души. И это не фэнтези детей индиго, не «пол-палец-потолок» эпатажных литераторов. Поэт знает – на собственной шкуре, по собственным нервам, из собственной жизни: «твое и мое не делится напополам»!
Примечания автора:
О подобных вещах не принято разговаривать в приличном обществе – все и так устают от насущных проблем. Когда завязывается разговор, обычно хочется чего-нибудь легкого, воздушного и игривого, как шампанское. Я – не тиран и предоставляю выбор: участвовать в диалоге или нет (поэтому бумага – верный друг). Отсюда и название. Здесь то, что мне хотелось сказать своим близким и тем, кого я никогда не видела, но знаю.
