Здесь у каждого свой путь. Одни щеголяют гербовыми печатками, покупая молчание звонкой монетой. Другие носят под воротниками эмблемы, чей смысл понятен лишь посвящённым. А третьи... третьи становятся тенями, растворяясь в грязных переулках, куда даже днём законники Ордена Первых не решаются соваться в одиночку.
Впрочем, всё это обыденность. Воздух становится тяжёлым. А чем пахнет гроза перед расколом мира? Предательством, приходящим с улыбкой. Звоном золотых денье, выскользнувших из ослабевшей руки. И тем особым страхом, что заползает под кожу и остаётся там навсегда.