Темнота в Соединённом Королевстве имеет особый оттенок — это не просто отсутствие света, а густая, почти осязаемая пелена, пропитанная запахом мокрого камня и страха. Тени в городских переулках двигаются чуть быстрее, чем положено. Иногда они шепчут. Иногда — убивают. Но чаще всего просто наблюдают, запоминая, кто слишком много болтает в тавернах или слишком часто посещает Храм после полуночи. Здесь у каждого свой путь. Одни щеголяют гербовыми печатками, покупая молчание звонкой монетой. Другие носят под воротниками эмблемы, чей смысл понятен лишь посвящённым. А третьи... третьи становятся тенями, растворяясь в грязных переулках, куда даже днём законники Ордена Первых не решаются соваться в одиночку. Впрочем, всё это обыденность. Воздух становится тяжёлым. А чем пахнет гроза перед расколом мира? Предательством, приходящим с улыбкой. Звоном золотых денье, выскользнувших из ослабевшей руки. И тем особым страхом, что заползает под кожу и остаётся там навсегда.
Мы — братство Добрых Людей. Те, кого в церковных протоколах величают «еретиками», а благородные господа крестятся при одном лишь упоминании. Наша работа обычно проста: шёпот в трактире, печать на пергаменте, клинок в темноте. Но не в этот раз. Вместо связного — обгоревшие брёвна форта «Дубовый Щит» да подозрительная компания попутчиков. Вместо чётких указаний — шёпот за спиной да тяжёлые, оценивающие взгляды. А на горизонте клубится нечто. То ли знамёна ван Аудена, то ли древняя тень, пробудившаяся от звона мечей. Воздух густеет, будто перед ударом молнии. Знаете, чем пахнет гроза перед расколом мира? Предательством, приходящим с улыбкой. Звоном золотых денье, выскользнувших из ослабевшей руки. И холодным страхом, заползающим под кожу. Бесов праздник! И, похоже, главный шут на нём — я.