Цикл «L'Anatomie du Néant»
не завершен
L'ANATOMIE DU NÉANT (Анатомия Пустоты)
Это поэтический цикл, беспощадное препарирование человеческого бытия, разворачивающееся в трех актах. Это не поиск ответов, но маниакальная попытка картографировать бездну, что открывается под каждым слоем иллюзий.
Цикл исследует стадии отчуждения: от хладнокровного "L'Herbier" (Гербарий) (I часть), через экзистенциальный холод "L'Atlas des Ombres" (Атлас Теней) (II часть), до кровавой кульминации "La Vivisection" (Вивисекция) (III часть). Каждый сборник — шаг глубже в осознание того, что единственная истина — это анатомия собственной пустоты.
Это поэтический цикл, беспощадное препарирование человеческого бытия, разворачивающееся в трех актах. Это не поиск ответов, но маниакальная попытка картографировать бездну, что открывается под каждым слоем иллюзий.
Цикл исследует стадии отчуждения: от хладнокровного "L'Herbier" (Гербарий) (I часть), через экзистенциальный холод "L'Atlas des Ombres" (Атлас Теней) (II часть), до кровавой кульминации "La Vivisection" (Вивисекция) (III часть). Каждый сборник — шаг глубже в осознание того, что единственная истина — это анатомия собственной пустоты.
Размер: 14 006 , 0,35 а.л.
Доступ:
Бесплатно
весь текст
Ceci n'est pas de la poésie. C'est un herbier. Une collection de moments séchés et fragiles, capturés à l'instant de leur flétrissement.
Chaque texte est une feuille délicate, épinglée à la page. La fureur d'autrui, ayant depuis longtemps perdu sa chaleur. L'amour d'autrui, pressé jusqu'à devenir une silhouette translucide. La peur d'autrui, figée en un motif parfait et symétrique.
Je ne suis pas un jardinier qui cultive. Je suis un collectionneur.
Это не поэзия. Это — гербарий. Коллекция засушенных, хрупких моментов, пойманных в момент их увядания.
Каждый текст — хрупкий лист, приколотый к странице. Чужая ярость, давно потерявшая свой жар. Чужая любовь, спрессованная до полупрозрачного силуэта. Чужой страх, застывший идеальным, симметричным узором.
Я не садовник, который растит. Я — коллекционер.
Chaque texte est une feuille délicate, épinglée à la page. La fureur d'autrui, ayant depuis longtemps perdu sa chaleur. L'amour d'autrui, pressé jusqu'à devenir une silhouette translucide. La peur d'autrui, figée en un motif parfait et symétrique.
Je ne suis pas un jardinier qui cultive. Je suis un collectionneur.
Это не поэзия. Это — гербарий. Коллекция засушенных, хрупких моментов, пойманных в момент их увядания.
Каждый текст — хрупкий лист, приколотый к странице. Чужая ярость, давно потерявшая свой жар. Чужая любовь, спрессованная до полупрозрачного силуэта. Чужой страх, застывший идеальным, симметричным узором.
Я не садовник, который растит. Я — коллекционер.
Размер: 11 198 , 0,28 а.л.
Доступ:
Бесплатно
в процессе
Après les murmures figés de l'Herbier, surgit le silence abyssal. L'Atlas des Ombres ausculte les vérités qui corrodent l'âme : la solitude implacable, l'évanescence du sens, et le reflet de soi-même dans des myriades de visages étrangers.
Chaque page, un éclat de miroir brisé, révèle la précarité de toute existence, l'absurdité déchirante du réel et l'angoisse sourde de n'être qu'une résonance parmi d'autres. Une tentative désespérée de cartographier l'indicible avant que le néant ne nous achève.
После шепота прошлого в "Гербарии" наступает поглощающая тишина бездны.
"Атлас Теней" — это исследование истин, что разъедают изнутри: неминуемое одиночество, ускользающий смысл, эхо себя самого в тысячах чужих лиц.
Каждая страница — фрагмент разбитого зеркала, отражающего хрупкость любого существования, абсурдность реальности и сдержанный ужас быть лишь одним эхом среди прочих. Попытка картографировать невыразимое, пока ничто не поглотило нас.
Chaque page, un éclat de miroir brisé, révèle la précarité de toute existence, l'absurdité déchirante du réel et l'angoisse sourde de n'être qu'une résonance parmi d'autres. Une tentative désespérée de cartographier l'indicible avant que le néant ne nous achève.
После шепота прошлого в "Гербарии" наступает поглощающая тишина бездны.
"Атлас Теней" — это исследование истин, что разъедают изнутри: неминуемое одиночество, ускользающий смысл, эхо себя самого в тысячах чужих лиц.
Каждая страница — фрагмент разбитого зеркала, отражающего хрупкость любого существования, абсурдность реальности и сдержанный ужас быть лишь одним эхом среди прочих. Попытка картографировать невыразимое, пока ничто не поглотило нас.
11K
0
346
