Цикл «Проангельские истории»

Я тоскливо сижу на холодном каменном ложе. Тюремная камера – пять шагов в длину, четыре в ширину, в верхней части одной из стен забранное решеткой окно. Оттуда задувает сырой ветер, шевелит мое рубище, бывшее когда-то прекрасными белоснежными одеждами. Порт рядом. Я слышу его голос: скрип снастей, крики грузчиков, шарканье тысяч ног, неумолчный шум волн.

Маховое перо на одном из крыльев сломано и качается на ниточке, я боюсь его отрывать. И хотя оно задевает за все, причиняя боль, я думаю, что, оборвав, не сдержу крика. Я боюсь боли так же, как и ОН боялся.

Куда идет Мириам?

Мимо мелькают уличные фонари – давно погасшие, окна домов – еще не проснувшиеся. Ветерок легок и по-летнему ласков. Она в который раз благодарна его нежным пальцам, но никак не может вспомнить – была ли она здесь раньше? Город подобен сам себе. Все фонари подобны друг другу, и значит ли это, что во всей вселенной светит лишь один фонарь, бесконечно отражающийся сам от себя в разных измерениях?