Книги, которые надо сжечь. Index Librorum Prohibitorum. "Казус Кукоцкого"

Старая половая тряпка, которой вымыли пол в мертвецкой, да так и забыли под кушеткой. Не выжатая, впитавшая запах мертвечины, формалина и  плесени, она тихо смердит в углу - именно такое послевкусие остаётся после этой книги.

В этом романе плохо все: сюжет, персонажи, язык, и чудовищная смесь эрзацрелигий, псевдоисканий, квазимедицины и ещё непонятно чего... За нагромождением  кривых смыслов нет никакой общей идейной канвы. Это не саспенс, который держит в напряжении, пока не узнаешь, чем всё кончилось, это болото. Чернуха, беспросветность, тоска.  Набор штампов, глупости и пустоты.

Открываем наугад. Автор пишет: "… она и была главной женщиной страны, символом женского равноправия и воплощённым Восьмым марта, если не считать мифологических … Клары Цеткин, Зои Космодемьянской... Что характерно, все они … были бездетными».  С  какого перепоя Клара Цеткин мифологична? Не попутали ли её  богиней Кибелой? Космодемьянская бездетна? Но она же была казнена  в  восемнадцать лет. Что это? Презрение к читателю? Пипл, мол, и так схавает? Глупость? Небрежность? А чего стоит секс на следующий день после родов? Автор вменяем?

Герой книги, Павел Кукоцкий, ведёт род от знаменитых русских врачей, и вопреки/благодаря этому он - моральный урод и вырожденец. Он увёл жену у фронтовика, своим отношением превратил её в сумасшедшую, все горести заливал водкой. Героини похожи на ростовых кукол и тоже странноваты. Одна из приёмных дочерей Кукоцкого стала шлюхой, не имеющей даже базовых представлений о нравственности. Почему? Другая, деревенская девочка, превратилась в тупую бессердечную обывательницу, запирающую больную приёмную мать в чулане. Почему? Непонятно. 

В романе вообще трудно проследить какие-либо причинно-следственные связи. Эпизоды рассыпаются в разные стороны, как тараканы от включённого света, изначально заданные сюжетные линии не реализуются. Начало-то было многообещающим: Павел Кукоцкий, врач,  видит насквозь болезни. Типа, великий диагност. Сколько интересного можно было об этом написать? Увы, ружье не выстрелило.  И его дар ничего не дал роману и  вообще оказался  через пару глав забыт автором. 

В книге почти нет и диалогов, ибо хорошо прописанные диалоги - удел настоящих писателей. Нет характеров, только персонажи-тени,  и персонажи эти, похоже, вообще не думают. Я не утрирую: у них нет мыслей, только нелогичные поступки.  Без мотивации. Ну да, а зачем писателю затруднять себя и думать за героев?

 Вторая часть романа выпирает из текста, как кусок арматуры из кастрюли с борщом. И стоит явно не на своём месте – часть персонажей невозможно узнать, поскольку они ещё не появились в романе, а когда появятся, их «тени» в «потустороннем мире» уже забудутся , или что там за метафизическое пространство вообще имелось в виду?

 Время от времени автор пытается говорить за иных персонажей, и тогда в тексте появляется непечатная брань и арго, но слог совсем не меняется,  выдавая речь Улицкой. И потому все время хотелось посоветовать автору или крестик снять, или трусы надеть. К концу же повествования книга  абсолютно «вылиняла», стала походить на ту самую квартиру стариков, где затхло пахнет мочой, не то человечьей, не то кошачьей. Казус Улицкой. 

Этот посредственный, мрачноватый роман  раздражает  ещё и неуместным "закосом  под  классику". У классиков тоже есть ущербные персонажи, но  их ущербность граничит с величием или служит глубокой идее, как в «Идиоте». Но здесь идеи нет.  А описывать убожество ради реалистичности? Стоит ли?

Мне возразят, что я не права, и книга эта – о жизни и смерти, глубокая, умная, философская, правдивая, а я просто ничего не понимаю. Но если я понимаю Достоевского, почему не могу понять Улицкую? Неужто она глубже Фёдора Михайловича будет? Сомнительно. Просто, в отличие от многих, на меня не действует массовый гипноз больших продаж и премий. Я просто вижу текст и оцениваю его.

В заключение могу сказать, что я не вынесла из этой книги ничего нового, не увидела никакую свежую или значимую для себя мысль. Все, сказанное автором, показалось неубедительным и надуманным. До настоящей литературы это произведение не дотягивает,  а полученные им награды и вовсе заставляют предположить,  что степень деградации нашей литературы достигла уже критического уровня.