У каждого из нас внутри своя пшеница

Говорит мне: «Милая, мне не спится.
У меня в груди проросла пшеница,
Шелестит ночами и колосится.
Мне пора, наверное, в психбольницу —
Пусть врачи избавят от этой боли.
У меня под кожей ржаное поле,
Нет ни днём, ни ночью душе покоя.
Поспевает рожь и под сердцем ноет.
У меня в глазах поселились птицы
И мешают векам моим закрыться.
От десятков крыльев саднят глазницы.
Мне от птиц и поля пора лечиться».

Но врачи не верят ни в птиц, ни в поле.
Говорят: «Придумают же такое!
Откажитесь срочно от алкоголя,
Отправляйтесь летом на берег моря,
Чтоб расслабить тело, проветрить душу,
Своих птиц из глаз отпустить наружу,
Только осторожно: себя не рушить.
А потом обратно в родную стужу —
Убивать пшеницу и рожь под кожей.
Нараспашку сердце держите дольше:
В холодах пшеница созреть не сможет,
Да и рожь под кожей погибнет тоже».

Он врачам не верит, и я не верю:
Мы живём на море уже неделю.
Обнимают волны скалистый берег,
Птицы гнёзда вьют, а пшеница зреет
И ржаное поле рябит от ветра.
Говорит чуть слышно: «За что мне это?»
Я молчу, не в силах найти ответа.
А вокруг неслышно танцует лето
И у наших ног закипает море.
Я в его груди слышу шелест поля,
Говорю: «А знаешь, ведь ты не болен.
Просто ты всегда был самим собою.

Вот и весь ответ на твои тревоги.
Ведь поля в груди шелестят у многих,
У других внутри ледяные глыбы,
Вместо птиц в глазах обитают рыбы,
А болит и ноет в тебе другое.
Так что птиц и поле оставь в покое.
Не спасут врачи, не спасут больницы,
Если сердце хочет свободно биться.
Прорастать пшеницей — всего лишь способ.
И в глазах не птицы болят, а слёзы.
Ты всегда внутри был таким красивым».
Его рожь в ответ шелестит: «Спасибо».

2019