Любимой эти рифмы

В день 80-летия любимой сделал подборку своих стихов разных лет, посвященных моей музе – Ветке (Светлане)

Уже не день,

Еще не вечер,

Но как же мучится язык,

Пытаясь выразить наречьем

Какого цвета этот миг…»

А этот миг пронизан светом –

Морская в нем голубизна,

И воспитательница – Света

В нем недотрогою одна.

Она стоит на побережье,

Не ощущая груза лет,

И шалый муж ее, как прежде,

Ей стихотворный шлет привет.

Стихи не ведают печали,

В них то ли вечер, то ли день,

Наречья беспокойной дали

И облаков неспешных тень.

В них - восхищенье мирозданьем,

Похожее на нежный крик,

Глаголы океанской дали

И солнца, тонущего вмиг.

В них мощь больного адвоката

И мозга творческого мощь…

В прекрасном зрелище заката

Нисходит к побережью дочь.

Нисходит и несет блескучий,

Так надоевший саксофон,

И вмиг на солнце пали тучи,

Так как за ней нисходит Он.

Он тоже с той, кривой трубою,

Он весел и он хочет есть,

Они приехали с тобою

Поужинать… Какая честь!

Какая честь, какая мука

Двух несмышленышей кормить,

Но их пример – другим наука

Про то, что женский крест – любить.

Любить, терпеть, кормить, стирать,

В постели ночью ублажать

И никогда не возражать,

А срок придет – детей рожать.

***

Я не писал стихи давно,

Бездельничал и пил вино,

Пил души близких и родных,

Любил себя, мутил других,

Крутился бесом за рубли,

Рыдал, как фраер, во хмели,

И не писал стихи – стихи

В плохих руках всегда плохи.

Я не писал стихи давно,

Мне было как-то все равно,

Мне было, в целом, - просто мрак,

Я жил бесцельно, как дурак,

Я столько лет зря промотал,

И строчки честной не создал,

Не пел, не жил – существовал,

Стихов ни разу не писал.

Я не писал стихи давно,

Но вот пришло опять ОНО,

Мгновенья звонких, честных строк,

Которые диктует рок,

Которые вложил в нас Бог.

***

Что за небо, прости мне Боже!

Разветвленное небо, вдруг,

Сыплет в руки цветной горошек

Позабытых моих подруг.

Удивленно глаза цветные,

Как ладошки цветных цветов,

Шепчут нежно слова родные

Отражением детских снов.

Заходящее гаснет солнце,

Чтобы вспыхнуть потом зарей,

Солнце, солнце… Какое солнце(!)

Зажигается над тайгой.

Я опять по тайге скучаю,

По тайге и по Ангаре,

Вместе с кедром рассвет встречаю

На байкальской Шаман-горе.

Ностальгия такая штука –

Анальгетиком не унять;

Это сладкая, вообщем, мука

По Сибири опять скучать.

Как же хитро наш мир устроен,

И как многое в нас живет:

Ново-Ленино новостроек,

Остров Юности, Новый год…

О, как многое сердце знает,

Память – книга, где нет конца,

И листает ее, листает

Виртуальная красота.

Ну, а небо, раскрыв лукошко,

Как давешний и лучший друг,

Сыплет, сыплет цветной горошек

В распростертые пальцы рук. 

Много грязи в человеке,

Много чистого в грязи...

Ты прикроешь сонно веки,

Я воскликну - погоди!

Я воскликну - дай мне малость,

Погляди в глаза хоть раз,

Чтобы я, отбросив жалость,

Сам себя от грязи спас.

В человеке много грязи,

Много чистого в грязи...

Но один по грязи лазит,

У другого грязь в груди.

Кто-то грязью очарован,

Всех испачкать ей готов,

Я ж тобою околдован,

Ты - рыбак, а я- улов.

***

Все живу в ожидании света

И пишу все дни напролет.

Моя милая женщина Света

То ли ждет меня, то ли не ждет.

По-есенински грустно и нежно 

Излагать свои беды учусь,

А живу постоянно небрежно,

И не знаю, к чему я стремлюсь.

Все живу в ожидании света

И пишу все дни напролет.

Моя милая женщина Света

То ли ждет меня, то ли не ждет.

Под пронзительным куполом неба

Тучи водят слепой хоровод, 

Моя жизнь - сумасбродная небыль

И никто меня дома не ждет.

****

Погадала... На сердце 

Стало легче, вроде. 

Кошка нынче ластиться,

Как к плохой погоде.

Ты опять за старое, 

Ты опять гадаешь, 

Будто все бывалое

Заново листаешь.

А стихи, как песенка, 

Грустные и нежные, 

И слова, как лесенка, 

В сумерки безбрежные. 

Пишутся и пишутся,

И легко читаются, 

А тобой услышатся. 

И, как кровь, впитаются