Мистраль над рекой

Довольно старый текст. Несколько нарочитый, не лишённый позёрства. Был предназначен для того, чтобы сделать из него песню-визитную карточку для несостоявшейся рок-группы, которая должна была называться «Мистраль» (название не моё). 

И вместе с тем это очень искренний текст, хотя холодный ветер дул не с моря, а с ночной реки, на фарватер которой я смотрел октябрьской ночью с перил В-ского моста.

Банальная вроде тема кризиса среднего возраста, какие-то неулюжие рифмы и образы, но если (когда) я буду публиковать тут поэтический сборник старых и не очень стихов (под названием «Из ранное») никак не смогу обойтись без этого текста. Что-то в нём есть, мне кажется.

Мистраль

Я был игрок, я день считал за два,
Я наполнял огнём безумья ночи,
Я говорил всем, что мощу дорогу в ад.
И счастлив был, но что-то между прочим

Болит, болит и тихо говорит,
О том, что прав один холодный ветер,
Болит, болит, и молча говорит,
Что всё лишь только тень на этом свете.

Как холоден, как равнодушен бриз,
А волны бьются о края утёса,
И шепчут что-то, будто манят вниз,
Но смерть — глупа, пусть жизнь порой несносна;

Болит, болит и тихо говорит,
О том, что прав один холодный ветер...
Боли! боли! Молчи — не говори,
Что всё лишь только тень на этом свете.

Как холодно, серп лунный словно сталь
В руках хирурга, что врачует раны,
Сегодня я пришёл к тебе — мистраль,
Возьми всю эту боль — залей туманом,

Неверным светом. Молча выбрось вдаль
Крик мёртвых звёзд невыносимо странный —
Сегодня я пришёл к тебе мистраль,
Холодное дыханье океана.

Боли, боли, молчи — не говори,
Сегодня я войду в тебя — мистраль,
Осталось меньше часа до зари,
Ты холоден, а я горяч — как встарь.

Я вновь игрок, считаю день за два,
Огнём и страстью наполняя ночи,
Во мне мой путь, во мне мой рай и ад,
Я счастлив, я безумен, непорочен...

Боли, боли, моя душа, сильней боли,
Ведь дорого так стоят боли эти,
Не говори. Во все глаза смотри
Как на песке в богов играют дети!..