Графоманам

Таланта нет, а навык пропит,

Но графоман писать не бросит,

Он выдаст скоро том восьмой...

И ты, читатель, тут не вой!

Давно мертва литература,

Лишь графоманская натура

Кропает тексты день и ночь —

И в Новый Год писать непрочь!

Читатель — пей! Ведь трезвый разум

Весь этот бред раскусит сразу!

А для кого девятый том?

А ну читать, читать бегом!

Забудь про ёлку и салаты, —

Там всё равно одни нитраты —

Иди читать главу сто семь,

А завтра будет новый день,

Глава сто восемь и сто девять,

Читатель должен в это верить!

Сомненья смутные давя,

Что он читает это зря...

Пусть автор с азбукой не дружит,

Но всё равно кому-то нужен...

Кому, зачем? Да что за бред!..

Похоже, не найду ответ.

Коль нет таланта, навык пропит, —

Писать тебя никто не просит!

Иди напейся, графоман!

И в топку свой засунь роман!