Не про политику

Иногда... иногда возникают... то ли де жа вю, то ли предвиденья, то ли тупо совпаденья

Или вообще тупо ассоциации...

И это совсем не про политику, нет

Но это и не сакральное, простите, я тута сакрального никак не обнаруживаю, в отличие от некоторых, наверное 

И да, все совпадения - случайны 

Лада Пузыревская 18 января в 22:57 · Novosibirsk Oblast, Новосибирск · 

«...будто призрак из Кариота
в лоб целует тебя, и ты…»
Олег Горшков

Полынья

Будто сверено – по запястьям,
по пульсирующей строке –
время обморочного счастья
путешествовать налегке,
не сгибаясь под гулкой ношей
отрихтованных жизнью фраз,
время хрупких чудес лотошных,
время найденных нами нас.

Колокольные перезвоны
изолгавшийся гонят век,
и курсируют эшелоны
неизвестно куда из грек –
не в варяги, но погорельцы
оседающих пеплом дат
заполошно считают рельсы
на истошном пути назад.

Левой-правой, сквозит удача
между крыльями воронья,
там, за окнами, кто-то плачет –
так смыкается полынья
над осипшими городами,
где стирали цветные сны
 тени, выдуманные нами,
до пророческой белизны.

Пробираются, вязнут в тине
междометий чужих, скользя,
наши лучшие дни, пути не
выбирая – ни дать, ни взять –
войско павших за искушенье
не по нотам играть финал,
молча принявшее крещенье
в цепкой пасти второго дна.

Полководец забот потешных,
не умеющий по воде,
аки посуху, – ты утешь их
пеной сумерек зыбких, где
в ночь заброшенные картечью
перекрёстной попятной лжи,
захлебнувшись прощальной речью,
тонут лучшие миражи.

Хоть налево тут, хоть направо,
всё едино по кругу – в сеть,
на сбежавших идёт облава,
мчатся в чёртовом колесе
зимы, вёсны, стегая судьбы,
и метафор повинных плеть
вьётся исподволь – не убудет,
не посмеете – не успеть.

Попадётся не тот, кто громче
бредит, принятый в хоровод,
и не те, по которым кормчий
правил волны нейтральных вод,
но – в расход отпустивший слово,
отворяющее сезам,
время хрупких чудес сурово
к солнцу, бьющему по глазам.

Будто прожито – по навету,
в беспросветной галиматье –
время лун, присягнувших свету,
по расстрельной чужой статье.
Бесконечная волчья повесть
про бежавшего на ловца…

Сбиты лапы до крови, то есть –
не для красного жил словца?..

2007