Типа исповедальное, да

В одной песенке широко известного в узких кругах барда резанула строчка, и взяла… за живое: «…о моих приключеньях в чужих городах…»(с).

Странное получается дело.Живёшь, значит, себе, типа, всё у тебя хорошо, всё случилось, всего достиг, добился, заслужил… а всё-таки что-то вроде как-то и не так.

И вдруг ты приезжаешь в чужой город, попадаешь в чужую компанию, приходишь на чужой сайт, и ты типа никто, и звать никак… и каждый раз что-то эдакое возникает, ну эдакое.

И это вовсе не значит, что вот оно тут как раз и есть настоящее, а там, в смысле тут, ну здесь, если кто понимает, оно как бы и не совсем настоящее. Наоборот.

Впрочем, я кажется опять типа заврался зарапортовался. Или нет? Или как бы и не совсем? Ну вы же меня поняли, да?