Один день из жизни писателя

В кое-то веки будет не манифестация и хайп (но это не точно). Просто жизнь-боль, и комментарием в Нудилке все не выразить.

Итак.

Вчера вечером дописываю большой фрагмент книги. 9000 за 2 с небольшим часа. Доволен собой, доволен книгой. Я - молодец.  Иду спать.

Просыпаюсь. Зачем-то иду на страницу Лукьяненко. Зачем-то подписываюсь.

Понимаю, что Лукьяненко никогда не добавит меня в друзья.

Осознаю все ничтожество себя, как писателя.

Отписываюсь - тридцать лет как-то прожила без новостей от него, наверное, и сейчас проживу. Немного легчает (чувствую себя Харли Куинн, взорвавшей химзавод).

Работаю.

Зачем-то смотрю топ произведений по количеству лайков. Гуглю жанры уся и санься.

Осознаю свое ничтожество, как писателя.

Работаю.

Зачем-то читаю рецензии на Красную книгу Ингвара Нинсона.

Осознаю свое ничтожество, как писателя.

Работаю.

Работаю.

Работаю.

Время к девяти вечера - а значит, скоро придет тот час, когда я могу сесть писать. Я очень продуктивно пишу по вечерам в последнее время, 3000-14000 каждый день.

Но невольно по итогам дня возникает вопрос - это вообще кому-то, кроме меня, нужно?..

А если никому - то нужно ли мне?..