Не стихи
Я Не пишу тебе больше стихов. Потому что однажды, из глубины моих снов, Из фильмов, посмотренных словно в последний раз, Из книг, в которых герой умирает в конце, Ты пришел, заявив, что, возможно, ты меня спас, Но это не точно. На твоем усталом лице, Было написано знание небытия, Во всех его повседневных деталях. Я сказала, что вполне тебе доверяю, Но не мог бы ты объяснить мне, кто ты такой? Ты велел мне подумать своей головой, Которая, к слову, у нас одна на двоих, И теперь мы...
Читать дальше →
220
0