Кладбище забытых романов (миниатюра, 2020)

- Пусти!

- Лежи, бля...

- Эй!

Я обернулся. От кладбищенских ворот к нам направлялся сутулый подросток в очках. Брекеты незнакомца блестели в тусклом свете редких фонарей, освещающих дорожки между могилками.

Я украдкой отбросил лопату, но, конечно, это было совершенно бессмысленно.

- Вы там часом. - Подросток прищурился. - Не литературу хороните?

Я шумно сглотнул.

- Та-а-ак... - протянул незнакомец и, опустившись на корточки, стал разгребать землю.

- Спасибо, - прохрипела лежащая на дне литература. - Думала, все, хана мне.

- О, милая моя, - шумно вздохнув, сказал подросток, - да с вами не все так просто, оказывается. На вас же ценник висит, 129 рублей. Вы что, нажиться на торговле литературой хотели, неуважаемый? А корочка у вас соответствующая имеется? Свидетельство о коммерческом статусе? Часы чтения фиксируете?

- Да все у меня в порядке...

Я полез за бумагами, когда подросток прошептал:

- Подождите-ка... это что... просто фэнтези про Советский союз? Без попаданцев?

Мне стало стыдно.

- Без.

- И никаких элементов литРПГ?

- Нет.

- Хм. А за что тогда 129 рублей?

- Ну, я писал... - пробормотал я, пряча глаза. - Старался...

- Старались... Ладно, хоть имена русские, а то любят у нас про Джонов и Шонов писать! Но 129 рублей... Это максимум 69.

- Знаю, - глухо ответил я. - К тому же это не цикл, а отдельная книга...

Взгляд собеседника обжег меня, и я смолк, окончательно растерявшись.

- Что. Вы. Только. Что. Сказали? - разделяя слова долгими паузами, уточнил подросток. - Отдельная книга? Да такие вообще ничего не стоят!

- Но это ведь часто сложней, чем сделать цикл - написать отдельную законченную...

Подросток метнулся ко мне и влепил пощечину. Я попятился назад, замотал головой, пробормотал:

- Вы что... вы что себе позволяете? Я вас заба...

Еще одна пощечина. Он наседал на меня, а я под его натиском отступал.

- Отдельные книги можете себе в бумажное издательство засунуть, - со злостью процедил подросток. - Прямо туда! Радуйтесь, что их вообще кто-то читает!

У него за спиной послышался шорох, тихие голоса. Вытянув шею, я увидел, что групка полуросликов, подхватив мою литературу, уносит ее прочь, вереща и распевая залихватские песни.

Подросток оглянулся через плечо, хмыкнул:

- Что ж, пусть так... - Он положил руку мне на плечо. - Скажите спасибо пиратам, иначе о вас точно никто бы не узнал, и мне пришлось положить вас в яму, вами же вырытую. А так - гуляйте пока. Но о правилах лучше не забывайте, ок? Или комстатуса лишу!

Он снова сделал вид, будто хочет дать мне пощечину, я шагнул назад, оступился и плюхнулся на пятую точку. Подросток рассмеялся, утер слезу.

- Да в вас, похоже, томится тиктокер! - заметил он и пошел прочь, а я сидел в грязи и смотрел ему вслед, пока он не растворился среди других читателей, которые толпились возле яркого разноцветного надгробья.

Говорят, со дня на день Полярный должен был восстать из мертвых и представить свою новую книгу.