Обретение красного берета

Воспоминания о любимой детской библиотеке теперь перевожу на одну из самых запоминающихся книг, прочитанных мной в школьные годы. Однажды (кажется, это было поздней осенью), мне в руки попала совершенно непохожая ни на что читанное ранее книга, на обложке которой была изображена девушка в красном берете...  

…Там тоже была осень, была хмурая тень загадочного леса, любовь, сияющая подобно утреннему солнцу несмотря на холодный, стылый, безнадёжный мрак, окружающий её со всех сторон. И в очередной раз  сталкиваются тоненькая, хрупкая, хрустальная нереальность с самым что ни на есть реальным куском кирпича. Кто возьмёт верх?  А затем история раздваивается и каждый шаг по залитой дождём дороге порождает всё больше вопросов. Потому что из дому ты вышел, он скрылся за пеленой дождя, а впереди ничего нет, хоть ты и прекрасно видишь, как серебристые капли сливаются в один кристально чистый ручей.

А потом дорога всё равно приведёт тебя (на то она и дорога, чтобы куда-то вести) и оставит наедине с чувством призрачной, нереальной недосказанности в  дорассказанном, включающей тысячи разных вещей c миллионом оттенков и болью в сердце. Словно пытаешься вспомнить что-то очень важное и не можешь. Или наоборот - прекрасно помнишь и это причиняет боль. Это как помнить старого друга, которого с тобой больше нет. Потому что случилось так, как случилось. Но нет ничего упрямее в этой жизни и, наверное, во всех жизнях, чем надежда.  ”Возможно…” говорю я и тяжело вздыхаю. А потом повторяю: ”Возможно…”

Затем, после моего потрясения и тяжёлого вздоха, эту книгу  постепенно заслонили для меня другие книги. Прошло много времени. Где-то там, в безвременье большого и тёмного леса забытых дел, оплаканной первой любви и школьных воспоминаний, осталась и книга с обложкой, на которой была изображена девушка в красном берете. Но однажды, года три назад, я вспомнил. Без всякого повода. И очень захотел её найти. Но, само собой, к этому времени я позабыл и фамилию автора, и название книги, как я уже рассказывал в прошлый раз.

...Хмуро сижу перед ”окном в мир” — поисковиком и чешу а затылке: полустёртые воспоминания о когда-то прочитанной книге без единой чёткой грани, ему ведь такое не напечатаешь в качестве поискового запроса. Безнадёжно улыбаюсь, в который раз вспоминая пламенеющий берет, ведь только его я и помню точно… и именно это печатаю: ”Красный берет”. Ну, думаю, сейчас на меня посыпятся суровые спецназовцы и девушки разной степени стильности, но не та, единственная девушка, которая нужна… И да, посыпались. Грустно пролистываю станицу за страницей и вдруг… одна-единственная ссылка на рецензию, где читательница тоже вспомнила тот самый красный берет. Вот она, книга, вот она, фамилия автора. Ну, здравствуй, девушка в красном берете, давно не виделись!

Попутно читаю об авторе и выясняется, что книга о юном лейденце, которую когда-то давно принесла в наш дом моя младшая сестра – тоже его произведение. Что грустная и мистическая история любви молодого учителя и ученицы вроде как основана на реальной истории, затем обёрнутой в сны, видения и свидание с вечностью, что автор якобы увлёкся в произведении конъюнктурщиной — обличением советского строя, ибо так было модно в конце 80-х… В общем, ещё одно столкновение  — теперь уже полуреального мира книги, написанного автором, некоторые произведения которого именовали то андерсеновскими, то гофмановскими, с теми, кто везде и всегда ищет чёрную кошку в тёмной комнате. Ну, пусть их и пусть каждый решает сам. 

А я повторю следом за автором той рецензии: это книга-морок.  Говорят, что человек жив, пока его помнят. Наверное, то же можно сказать и о книгах.      

И потому:  книга-морок, книга-призрак, а лично для меня ещё и маленькое чудо воскрешения из небытия.