Имболк

* приболела и брежу стихами*

* * *

И вот – февраль.
Как-будто в молоке
вдруг стала заоконная картина.
Я взял ключи и вышел налегке,
ослабленный за время карантина.
Кружили птичьи стаи вдалеке.
Шел снег.
И пары шли – рука в руке,
а значит, этот день кому-то нужен.
Шагал февраль.
Я был слегка простужен,
и что-то ныло в шейном позвонке.
Унынье – грех, но этот грех прощен,
ведь тьма была недолгой и не страшной,
пусть в снежной мгле мерещился еще
акулий клык водонапорной башни,
пронзающий небесный окоем.
Февраль был – я.
И в имени моем
еще сильны метель и лед, но
все знали, что снега и тьма не вечны,
а потому на улицах так людно,
и люди жгли светильники и свечи,
встречая жизнь и прославляя жизнь.
За хмарью зрело солнечное око,
и сколько ты метелью ни кружись,
а все равно откатишься к истоку,
когда придет цветения черед.
Я шел сквозь снег и знал –
за мной течет
живой ручей
березового
сока.