Стих
Автор: Руслан СтебуновКто не писал дерьма, тот вовсе не писал,
А если всё шедевры - нахрена так надо.
Ты не узнал, как медленно Дедал,
Смотрел, в пучины творческого ада,
Когда его творенье-сын на гладь морскую падал.
Ты не писал стихи, а просто получал
Откуда-то все строки, словно льготы,
Как будто ты Икар, что вышел на причал
Совсем живой
Только безногий,
Пришёл в больницу, говоря всем "Я поэт"
За инвалидность эту попросил немного:
"Тридцать серебреников
Хватит на обед,
А дальше строчка как-нибудь прокормит"
Но строчка тебя срежет, как ледник,
Что вмиг Бодрова снёс ко всем чертям.
И дай же бог те строчки полюбить
Любым другим поэтам,
Но не нам.
Прекрасное стихотворение! Не знаю, правильно ли я поняла, но оно мне напомнило о том, что иногда приходится выжимать из себя творчество. Но и в этом есть определенное удовольствие. Спасибо вам за стихи!
Благодарю)