Памяти Булата

Разбита скрипка Моцарта давно, 

Кумир всех пошлостей страны на пьедестале. 

И днем и ночью в камере темно, 

Проходит время в тягостном угаре.

Какой камзол? Какие башмаки? 

Какие кружева на этой рвани? 

лишь слабое движение руки 

И глаз туберкулезное мерцанье.

Со лба ладони... Боже упаси!

Не убирать... Но скрипка-то разбита.

Ладони надо бережно нести

С улыбкой записного паразита.

И нету в жизни радостной гульбы. 

Одна стрельба... Кто это отрицает? 

Некрашеные в моде тут гробы, 

И землю тут неглубоко копают.

И молодость мгновенна, точно взрыв,

Пожар чахотки выжигает очи.

Ко лбу ладони - совести порыв.

А дальше - мрак,

А дальше - многоточье...