О слепом музыканте и путеводной звезде

В школе я была влюблена. В учительницу литературы.

В её строгость, её бескомпромиссность, с которой она ставила мне пять-два за сочинения, в её желание добиться от меня чего-то - кроме захлёбывающегося фонтана впечатлений об очередной книге.

Литературный анализ никогда не был моей сильной стороной.

Прочитав книгу мне совсем не хотелось понимать почему герои поступают так, а не иначе.

В книгу я проваливалась с головой и там было так здорово и классно, что единственное чего мне хотелось, втащить туда за собой любого, кто соглашался меня слушать.

А она соглашалась.

И ругала, что я совсем ничего не анализирую. 

Но как же можно анализировать чистый восторг?

Я не понимала.

Всё равно, что наркоману проанализировать "приход" и сделать из него выводы.

Я смотрела в её голубые глаза и не понимала, чего же она от меня хочет. А она наверное страдала. 

Я думаю - это грустно, видеть, что кто-то влюблён в то, что тебе дорого, но при этом у него ни единой своей мысли, да и вообще ни единой мысли.

Но однажды мысль у меня всё таки родилась.

Тогда часов чтения у нас было намного больше, чем сейчас, поэтому некоторые короткие произведения мы читали в школе. И не только в начальных классах.

Это случилось жёлтораскрашенной нарядной осенью.

Мы читали "Слепого музыканта" Владимира Короленко.

Книга сама по себе очень душещипательная и красивая, слог как звук пастушьей флейты в вечерних сумерках, бродит по сердцу, задевая словами-нотками все, даже самые маленькие, тайные жилочки.

А если учесть, что в слух её читала моя самая любимая учительница.

И не просто читала.

Знаете, как бывает, иногда просто читаешь, а иногда текст подхватит тебя, и даже твой голос меняется.

Ты уже не человек, который читает, ты уже инструмент через который льётся слово.

Вот и тогда - она читала так.

Не знаю как, но такое состояние чтеца очень слышится. Он уже не просто читает, он направляет тебе словесный поток, и тот течёт внутри тебя.

Я не помню, чтобы мы дышали.

Двадцать с лишним отчаянно непоседливых детей.

Время застыло вместе с нами...

Потом Любовь Степановна отложила книгу, сняла очки и сказала, что мы должны подумать и написать сочинение о том, к чему мы стремимся, о том, какая она наша путеводная звезда.

И вроде бы слова рассказа уже отзвучали, но что-то они сделали с нашим классом.

Я запомнила, что когда я сидела и думала, не было солнечного златосвета, что до этого ломился в окна класса, искушая нас заоконной свободой.

Воздух вокруг нас посерел и потишел, словно не хотел отвлекать. Как будто это было очень-очень важно - всем нам понять, какая же у нас будет она - путеводная звезда.

Я помню, что специально смотрела только на пустую школьную доску, и думала.

И о мальчике из рассказа и о себе.

У мальчика была звезда. Его звезда звучала в музыке.

А моя?

Тогда я поняла - в чём звучит моя звезда.

Она звучит словами, тысячами тысяч слов, которые то грохочут водопадом, то тихо шепчут моросящим дождём. Я поняла, что без этого потока слов, я как озеро без приточных вод - однажды исчезну.

Просто высохну. И меня не станет. 

А ещё я поняла, что озеро должно отпускать свои воды, чтобы они не прокисли.

И тогда я поняла, чего я хочу.

И какая она будет - моя путеводная звезда.

Я понял, что когда-нибудь, я хочу написать такой рассказ как "Слепой музыкант".

Не просто рассказ о пусть и необыкновенном человеке, а рассказ, после прочтения, которого ты уже никогда не будешь прежним.