Как я до жизни такой докатился

Дело было точно в марте, но точную дату уже не вспомню. Мне было 12, у меня дичайше разболелся живот, и будучи сам себе доктор я стырил спазмалгетик у старшей сестры, после которого вроде как держался вполне бодрячком, если бы не держащаяся температура.

Маму такое положение вещей, естественно, напрягло, она взяла меня за шкирку и отвела к сельскому фельдшеру, а та в свою очередь отправила нас на прием в городскую больничку с подозрением на аппендицит. Я так и сказал сначала хирургу в больнице, потом другому в приемном покое.

Они мне: - На что жалуетесь?

Я: - Аппендицит.

Получилось весело, зав. отделением меня потом даже на медицинский учиться звал, дескать, никто так с ходу диагноз, как я, ставить не умеет.

Но это был он самый (аппендицит), а значит, меня ждала простенькая операция на полчаса и потом еще неделька в палате, и, конечно же, освобождение от физкультуры на месяц. Последнюю я терпеть не мог, даже подумал, что вот свезло же.

Нифига же.

Факир был пьян, фокус не удался, аппендикс лопнул, когда его вытаскивали, операция продлилась полтора часа. Врачи даже думали везти меня в палату или, от греха подальше, в реанимацию, но потом решили, что пациент скорее жив.

Дальше был веселенький отходняк от наркоза, и во сне я, отлично умевший плавать, почему-то все время тонул. На этом веселье, конечно же, не закончилось - трубка в животе, месяц в больничке, офигивание над происходящим под димедролом, который почему-то поставили после аллергической реакции на... ГЛЮКОЗУ внутривенно. (сам в шоке) В общем, adventure time 

Да, такое веселье не могло пройти даром. Например, странный образ с тонущим мной на всю жизнь в голове засел, и я даже нашел ему парочку применений в прозе. Хе-хе.

Да-да, именно тогда, очнувшись от наркоза, я решил: буду писателем!

Вообще, я существо увлекающееся. В детстве кем только не собирался стать... А тут такой очнулся от наркоза - и все! Всем пренебречь! Вальсируем! Буду писателем. И надо сказать, с тех пор и впрямь начал сочинять всякое. (минутка радости: рукописи горят)

И вот сегодня - 3 марта - в день писателя, когда так актуальны холивары на тему настоящих и не очень писателей, я вспомнил эту историю.

Стал ли я писателем? Да. Каким? Ненастоящим. Сколько не читал разных претензий к настоящим, ни разу по всем критериям не попал. Обидно, досадно, но слышите? - цэ вальс!

Ну да, безызвестность/безысходность/на работу к 9ти в офис, чужая рожа на аве, псевдоним выдуманный пополам с подругой, картон и рояли.

Не важно.

Главное, чтобы книги были настоящими.

Да?