Mute

Заткнуть уши, поставить мир на mute, эту какофонию звуков выключить, вырубить - лишь бы только не слышать эти мерзкие человеческие голоса, беспрестанно вопящие, занявшие все столики любимого кафе и с утра пораньше со всех сторон галдящие о своих ничтожных страстях.

Представить мир без звуков - почти осязаемую тишину. Настолько концентрированную, что даже принимающую какие-то формы. Что это? Формы рождаются из ничего и летают беззвучно, словно астероиды в космосе, проплывают безучастно и мимо.

Вот форма, на ходу оформляющаяся в фигуру саксофониста - его глаза закрыты, щеки надуты, он раскачивается в такт несуществующей музыке. На лице печать блаженного счастья.

Эта форма оборачивается птицей, нет, чайкой - хлопает крыльями, проносится сверху, снова и снова раскрывает немой клюв, оглядывается в поисках.

А это вырастает виниловый проигрыватель. Невидимая рука медленно ставит иглу на пластинку, и ждешь шум, треск, звук, но в ответ тишина. Пластинка крутится, игла мягко покачивается на ее волнах.

Мама? Мягкие черные кольца волос, знакомые добрые родинки на лице, любимые ласковые руки - она смотрит сквозь, увлеченно говорит, удивляется, радуется чему-то, шевелит губами, вопросительно смотрит в ожидании: "ну же, ответь, дочка".

Слишком глубоко вздыхаю.

Возвращаю звук, но только на один уровень.