Миниатюры, или, что хотел сказать автор

Достаточно часто, в школе ли, в институте, многие неоднократно слышали от педагогов вопрос: "Что хотел сказать автор?". Вот честное слово, до сих пор эта фраза вводит в ступор. Ведь каждый находит в тексте что-то своё, и не всегда это "своё" совпадает с авторским. Особенно раздражал этот вопрос при разборе миниатюр и зарисовок. Мне всегда хотелось ответить: "Да откуда я знаю, что он этим хотел сказать!" Может у него настроение дурацкое было, взгрустнулось, эмоции били через край, может, мечтал о чём-то большом и светлом, или заняться нечем было...  Да кто ж их, авторов, разберёт? 

Шли годы... Тысячи страниц исписаны, десятки миниатюр написаны, и на вопрос "Что хотел сказать автор", по-прежнему нечего ответить, кроме: " Да ничего он не хотел. Устал автор, и всё".

"Воспоминания о будущем"

Порой, сердце схватывает так, что невозможно дышать. Боль каменной плитой ложится на грудь и давит, проминая под себя, лишая воздуха, выключая сознание... Это не болезнь, нет — воспоминания, прошлое, то, что ещё не ушло до конца, и уже никогда не уйдёт... То, что остаётся после: мает, напоминает, иссушает, жжёт калёным железом — память о том, чему не суждено было свершиться, что не успел сказать, объяснить, просто коснуться, вложив в лёгкое касание все свои чувства, не дотянулся — ад несвершения... И страшно не осознание, нет, а то, что не смог, не преодолел себя и собственные страхи, эго и Бог его знает, что ещё — но, не сделал то, чего страстно желал.

Преданные мечты, разрушенные иллюзии, несбывшиеся надежды — тот самый груз, который волочится за душой всю жизнь, все жизни после. И нет от них спасения, они приходят среди ночи, лишая сна и покоя, нашёптывая из пелены мрака о том, что не сумел, чего не достиг. Бесконечно терзая и мучая уставшую душу, что рвётся, словно крошечная птичка из клетки бытия под названием «жизнь». И нет спасения, и покой не приходит, сколько бы не старался, и не просил прощения, зная, что его не будет.

Бредущий во мраке, но тянущийся к свету, стремящийся, но не способный, не демон, и не ангел — всего лишь человек, который не сумел.

Но, будет время, всего лишь краткий миг озарения, когда можно будет исправить то, что было сотворено, но не было завершено — достанет ли сил преодолеть собственные страхи, оставив позади тяжкий груз, и броситься с головой в омут, отринув память о былом, о прошлых неудачах, ошибках и боли. Выпорхнет ли крошечная птичка из своей клетки, чтобы в последний миг, краткий полёт насладиться свободой, любовью и возможностью просто быть...

Достанет ли сил сознаться самому себе, что слабостью своей и страхом уничтожил всё лучшее. Хватит ли смелости сказать одно маленькое, но самое главное слово — «прости»...