Корчеватель

Жил в одной деревне Фрол-корчеватель. Только и умел, что пни выкорчевывать из земли, впрочем, мог и медведя голыми руками заломать, но, косолапых в округе не водилось.

Бежал как-то от гнева людского Петька-сирота, аккурат мимо дома Фрола. Да какого там дома: груды из пней вековых, корнями оных сплетенной покрепче цепей пудовых.

Попросился к Фролу Петька:

-- Спаси-помоги дядька Фрол, мужичье меня вилами грозится заколоть, кражу коня мне вменяет, да не крал я, токма покататься на часок из конюшен попа увел, а он-зараза, возьми и издохни...

А корчеватель из логова своего и вопрошает (непонятлив был):

-- Кто издох, поп?

-- На жопе его клоп, -- съязвил сирота(остер был на язык, да все не к месту, за что тумаков получал ежечасно), -- от обжорства захлебнулся, в ящик дровяной обулся, сгинул под землю, да там таких тьма -- на озеро хватит кровищи попа.

-- А конь?

-- А что конь? У пруда пускает вонь.

Странным слыл Фрол, потому и к месту Петькин бред пришел. Отвалил с проходу три полпня, запустил сиротку боле не томя:

-- Клопа жааалко. -- промолвил Фролушка басом.

-- Это дааа, в местах иных, за него просили побольше, нежели чем за коня -- соловьем заливался Петька, знал прохвост, что Фрол-- недалекий, и недаром одинокий.

Как вошел сиротка в "дом", так обмер языком: посреди берлоги гадкой, статуи стояли в ряд -- из глины, мрамора и хренпоймичего, да ладные такие, загляденье, как живые...

-- Отчего людям не кажешь творенья свои?

-- Знатоков в округе не водится. -- пояснил корчеватель,-- айда в погреба, отведай маво киселя.

-- Ты и на кисель мостак? Отчего не знал никто, чудак?

-- Знатоков в округе не водится.

Покамест Петька с Фролом кисели гоняли, к берлоге мужики сбегались, да все с вилами наперевес, будто загнан не конокрад, а бес. Раскидали пни по кочкам, погромили статуи из мрамора и глины, а из хренпоймичего оставили в подарок для местного купчины.

-- Отворяй Фрол погреба, знать с тобою сирота!

Схватился Фрол за контрабас, и слабал отвязный джаз.

-- Что за звуки, вот так диво! -- восхитился конокрад.

-- Что за скрежет, что за лязг? -- скривился крестьянский народец.

-- Знатоков в округе не водится!

В то же время, мимо свары, проезжал помещик бравый, и заслышав конрабас, остановил свой дилижанс:

-- Что за звуки, то "Блэк сабат" созывает ведьм на шабаш?

-- Пишу я с Петькой полотно, а-ля Вермейер с Пикассо. -- пробасил с поднизу Фрол. -- кто спрашает этот вздор?

-- Я -- Кузьма Варфоломеич, -- отвечал землевладелец.

-- Ступай лесом помещье отродице, знатоков в округе не водится.

Настырным был Кузьма Варфоломеич,  Пикассо не знавал, но мужиков орду умело, вскрыть погребочек наущал:

Как только он последни вилы, о крышку погреба сломал, велел сложить костер из пней, и выкурить смутьянов поскорей.

И вот, горят Фрола "хоромы", а из глубин все слышен смех, словно положен толстый хрен, на потуги Кузьмы и его своры.

-- Что ж не задохнет дурней племя? -- народ вопросом морозится.

-- Знатоков в округе не водится!