О сущности вещей

Твой дом — картонная коробка,

что в мнимой прочности своей

непознаваема, мой робкий,

согласно сущности вещей.

Твой нос, держащийся по ветру,

так нежен, влажен, говорящ,

что разбавляет беспросветность

твою куриный сочный хрящ,

хребтинка золочёной рыбы,

в салат не стертый пармезан.

Грызи, нечаянная прибыль,

за эти бусины-глаза

тебе, конечно же, простится

ордынский дерзостный набег.

Пусть где-то ждёт лесная птица,

и флейту чёрный человек

уже поднёс к губам, целуя,

как женщину, чья жажда жжёт, —

ты вытащил судьбу незлую

и, может быть, поймёшь вот-вот,

что благо в этой синекуре

нисходит строго по часам

рукой того, кто диктатурит

и кто живёт в диктате сам.

Терпи, душа размером с мошку,

все боги — образ одного:

найдут, возлюбят понарошку,

устанут от и выйдут вон —

туда, где маетные лужи

качают тонкий лунный рог

и где стоит на зыбкой суше

оплот — бетонный коробок.