Теряя невинность

Как и многие здесь, в детстве я зачитывался книгами. Это был мой дом, место, куда можно убежать от реальности и быть, пусть даже и понарошку, тем, кто ты есть в душе. Или, кем хотел бы стать.

Разумеется, как всякий уважающий себя мальчишка, я предпочитал фэнтези. Вся полка книгами заставлена. О, чего там только не было!

Вот Перумов, а тут дедушка Толкин, местечко нашлось для модного и молодого, на то время, Зыкова, да много, в общем, достойных фамилий. Почтенное пространство занимали книги популярного тогда писателя Иара Эльтерруса. Даже не представляю, знают ли современная молодежь, кто это вообще такой. Впрочем, не так важно, знаете ли вы, ведь пишу сейчас я главный образом для себя. Мне нужно выговориться.

Иар Эльтеррус был примечателен тем, что имел Идею, посыл. Смысл, не побоюсь этого слова. Он не просто гнал истории о рыцарях и волшебниках, а всегда сопровождал мощным гуманистическим посылом. Я до сих помню клич "Арн ил Аарн!", вопль всех одиноких и непонятых, романтиков и неисправимых мечтателей. Людей, и не только, которых спасали от злобы и агрессивного быдлячества добрые рыцари, спускающиеся прямиком с серебристых кораблей, будто одетые в звёздный свет. И маленький мальчик, читая эти книги, мечтал о добром, верил в лучшее. Так было.

Увы, время не стоит на месте. И вот я уже молодой мужчина двадцати трёх лет отроду, и совсем иначе смотрю на мир. В чём-то огрубел, в чём-то разочаровался. Да и фэнтези больше не читаю почти никогда. Но дёрнул меня лукавый год назад, летом, проверить: как там мой любимый писатель прямиком из детства? 

И вот, я захожу на страницу Иара Эльтерруса в соц сетях. И первое, что я вижу, это свежий пост, требующий, дословно: "Давить вышедших в Белоруси на митинг студентов в кровавую кашу танками, никакой пощады. Смерть им!". 

Я, как говорилось ранее, уже давно зачерствел. Но всё равно ощутил, как один кусочек чего-то светлого, о наличие которого я и сам даже не подозревал, ныне безвозвратно утерян. Будто свеча погасла. 

И, думаю стоит уточнить, речь тут совсем не о политике. Такие темы мне давно неинтересны, и я попрошу всех воздержаться от развития мысли в этом направление. Совершенно не важно, западник вы или славянофил, демократ или имперец, оппозиционно настроены, или же поддерживаете сложившийся порядок вещей. Речь именно об одном писателе, так много и хорошо писавшем о Добре. И вот он безвозвратно погиб в тот день, даже сам, возможно, не подозревая об этом. В одном сердце так уж точно.

Помню, недавеча один мой друг рассказывал, как сильно расстроился, узнав про любимого музыканта, певшего о любви, что тот, оказывается, избивал жену и детей. Ну, я смеялся с него тогда, конечно. Больше не смеюсь.

Вы понимаете, о чём я? Тут вообще кто-нибудь понимает, о чём я?