Стихи неудачника

 Я всегда мечтал состояться в чём-то, и каждый раз проваливался в моменте. Что удивительно, позже я всё же получал то самое заветное, но это случалось всегда, когда я уже этого не хотел. Оргия догоняет нас на пути в монастырь.

 Помню, в школьные времена мир виделся мне исключительно в чёрно-белых цветах. Это было по-своему приятно. Тогда мне удивительно легко и сладко дышалось. Жизнь казалась сложной, но её можно было объять умом. Был Враг, откровенное зло во плоти, и силы добра, несущие правду и порядок. Возможно, только в таком состояние ума человек и способен творить по-настоящему пронзительные вещи. Серая мораль хороша для юриста и резвого предпринимателя, а не поэта. Мир не изменить, если ты не хочешь этого делать, а желание бунтовать и творить рождается из чёткой картины мира. Когда ориентиры сбиты, поэт гибнет, подобно кораблю со сломанным компасом. 

 Иногда приветы из прошлого догоняют нас ударом в бок, напоминая, как мы умели раньше летать. Я случайно увидел этот стих, написанный убористым почерком на обратной стороне книги в дождливый осенний вечер семь лет назад. Тогда я ещё тешил себя мыслями, что умею писать стихи. 

 Перечитав творение рук моих, я испытал невыносимую горечь утраты. Да, я был никчёмным поэтом, бездарным поэтом, поэтом-неудачником, но каким! В душе горел огонь, и за это я готов стоять до конца. Бросившись искать другие стихи, я с горечью понял, что большинство безвозвратно утрачены. Я писал их на страницах своих школьных конспектов, на партах университета и в телефонных заметках, совершенно не заботясь о сохранности, и не ценя. Возможно, зря. Да, это были плохие стихи, но их писал хороший человек. Я бы хотел вновь с ним познакомиться, буде такая возможность. Мы бы о столь многом могли поговорить! Хотя, нет. Я бы молчал и слушал. Слушал и вспоминал.

 Решил выложить тот самый стих, ничего в нём не меняя. Признаться, мне по-детски стыдно и неловко, будто раздеваюсь на публику. Что забавно, ведь выкладывая прозу я не краснею. Видимо, в стихах действительно есть своя магия. 

 Надеюсь, этим тёплым летним вечерком кого-то развлечёт моё бумагомарательство, и он сам вспомнит, каким человеком однажды был. Как говорил один поэт, в семнадцать лет серьёзность не к лицу!

Соловей

Уходя дорогой странной, убегая за закат -

Мы, с улыбкою печальной,

Бросим боли взгляд назад.

Отречемся от утрат, поспешив в прекрасный сад.

О, сад! Там царит святая тишь.

Там не нужно... думать, жить, любить,

А достаточно, всего лишь,

Слезы горькие излить!

И тогда придут сомненья,

Станут душу жечь мою!

"Ты же, дурень безутешный,

Не изменишь соловью?!"

Птицу гордую сею

Наблюдал ты до полета,

От гнезда и от помета.

Птиц драл горло, верещал,

Ну а ты, провидец, - Боже! -

Дивный щебет услыхал.

Вот прошло благое детство,

А птенец-то возмужал!

Оперился, силой завидной налился

И волшебный щебет тишину вдруг разорвал.

Ах, какой же он прекрасный!

Избегая ноток сладких

Душу зло он рвет на части.

Трелью сердце поразил!

И теперь стою я, ошалевший и немой,

А из сердца смотрит рана;

Кровоточит ой ёй ёй!

Соловей мой улетает, забирая щебет свой...

Путь давно его известен, -

Аки демон на крылах,

Волен он быть одиноким,

Затеряться в облаках.

Будет птиц летать в потемках, да талант свой раскрывать,

И, чураясь света, он продолжит щебетать!

А пока та льется песня, насыщая вечный Мрак,

Я бегу быстрее к Свету, убегаю за закат...