Дойдет!

Дойдет!

Он писал, привалясь спиной
к обгорелому блиндажу.
В небе плыл полуденный зной.
Что писал он? Я не скажу...
Я не знаю. Дрожала рука -
артобстрел был лишь час назад.
Он писал. Отрешенно слегка.
Словно  где-то весь этот ад,
а не рядом. И не лежал
рядом мертвый его побратим.
Зной  вдали чуть  плыл и дрожал.
И бег времени необратим.
Только - все это не к нему.
Огибало - и зной,и дым.
Он писал. Что? Зачем? Кому...
Кто-то рядом просил воды.
Он не слышал. Вела перо
чуть дрожа и, явно, спеша,
та рука его. Словно рок.
Словно это сама душа.
Он застывшим взглядом - в себя.
Он не видел всего вокруг.
Хоть и знал - снайперА не спят.
Слава Богу - не спал и друг.
Сдернул вниз. И пуля впилась.
точно в точку, где был висок.
Умудрился он так упасть,-
не прервавши неровность строк.
Тормошили, а он - писал.
Он писал, когда "спать" приказ.
И подглядывали Небеса:
может он написал про нас?
А когда дописал - сложил
те листки в карман нагрудной.
И спросили - о чем, скажи?
 - А о той, что ВСЕГДА со мной.
Так и было. Кто нить соткал,
тот обрезал  его провода.
На залитых кровью листках -
прочитали : ЛЮБЛЮ...ВСЕГДА...
Адресат неизвестен. Но -
если он(адресат тот)) ждет

верю , бред, не бред, все равно -
сквозь года то письмо дойдет.