И ты, Брут.

Я дружу с ним страшно подумать сколько лет. 

Когда написался роман, я решил - есть рецензент. 

Отчего бы лучшему другу

не оказать мне такую услугу. 

Парень читающий, он готов, 

осилит каких-то 30 авторских листов. 

Рифмы это заразно. Наверное от Веселой Саламандры прилетело. Извините.

Короче, сбагрил я ему текст и ждал недели через 2 ответа, что понравилось, что не понравилось. Прошло полтора года. Друг тянул  и тянул. То понос, то золотуха, то машина разбилась, то работы много. Глаза болят, тексты только слушаю. А у тебя есть аудио? Впрочем все было понятно без слов. Я и спрашивать перестал.

А недавно за рюмкой крепкого он мне признался, как ему не понравилась моя нуднятина. Более того, противны рассуждения, отвратительна идея. 

Я был готов ко всему, кроме лжи. Сказал бы сразу, не юлил. Что, я его убил бы за это что-ли? 

А сейчас я его готов от досады обозвать микромозгом из позорно провалившейся публики, не звоню, не пишу и не хочу видеть. И не то обидно, что не понравилось, а то что долгое время он поддерживал во мне надежду и впал, врал, врал. 

Впрочем, наверняка найдутся люди, которые после 0,5 коньяка признаются, сколько раз хотели меня убить и как часто просили Бога извести под корень в своих неумелых атеистических молитвах. 

Многое становится видно через увеличительное стекло полной бутылки.