Писательская болезнь

Ближе к майскому полнолунию, когда силы весны будят жажду перемен, жизнь выглядит по-другому. Все дела - корявые недоделки, сляпанный наспех из того что было. А были в основном говно и палки. Жилище некрасиво, работа однообразна, обстоятельства экзистенции откровенно уродливы. 

Когда начинаешь размышлять, кто виноват и как дошел до жизни такой, невольно промеж прочих врагов видишь текстовые файлы с неизданным и бумажные книги, которые сожрали много, а принесли так мало.

Кто-то из классиков советовал при первых признаках писательской болезни класть поперек лавки и пороть, приговаривая: "Писать, писать,писать!!".  При всей жестокости - это правильно, ибо спасает от большего зла.

Ибо тогда вместо мыслей о писанине человек сможет любоваться восходом, закатом, вишней в цвету итд , короче жить сегодняшним моментом. А не размышлять как настукать текст, который прочтут два десятка человек. 

Ну а не хочет человек любоваться, то может он захочет квартиру отремонтировать? Или поделать упражнения на турнике, вместо порчи глаз и отращивания зада?

Или широко рвануть попс в карьерном забеге, обойдя тех, кто раньше делал тебя как ребенка? 

На худой конец, проводить вечера за бокалом вина и хорошим фильмом из проверенной классики.

Так нет же. Тянет к своим придуманным историям, как того лезбияна к девочкам. Что делать, писатель -  больной человек. 

Вылечиться нельзя, можно лишь болеть красиво и продуктивно, с бумажными тиражами, с большими платежами, многоречивой музой и шумным успехом творений. 

Авось тогда зараза отстанет...в следующей жизни.