Моё

Они входят в ограду пустых домов,

на узлы и коробки садится дым,

этот опыт, что вылетел из голов,

только пуля, с вращением золотым.

И не кажется. Где-то течет вода,

подтекая и капая на ладонь,

и сбиваются в стадо коров года,

пережевывая огонь.

А в лесу отдыхают и зреют пни,

и трава поднимается в полный рост,

и цветут по болотам сухим огни,

и сухими огнями цветет куст роз.

И не кажется. Я не из тех, кто смят.

Смута образов, ластик, кусочки скал.

Пластилиновый ежик, что сердце мял,

чтобы вылепить неба синяк и лал,

И лакая простужено молоко,

солнце в блюдечке до и поверх краев,

Как нелепое слово, что так легко

выпадает и слышится, что мое.