Неспящая

То ли чёрта женят, то ли ведьму — замуж,

то ли просто ветер потерял себя,

потому и бьётся в перекрестье рамы,

задирая перья сизым голубям.

У почтовой птицы в жизни подневольной

есть одна лишь радость, да и та скудна — 

возвращаться.

Впрочем, всяк судьбы достоин,

тьма достойна света,

безнадёжность — дна.

Я пишу, мой милый, и танцуют тени,

и перо роняет синеву чернил

в белизну бумаги — пресвятая темень! — 

хоть и лист последний, но кого винить?

По любому счёту, всё тебе известно,

повторяться — пошло, даже о большом,

раз слова и дело разделяет бездна,

а реальность держит грубой штопки шов.

Верно, божьим пальцам не нашлось иголки

тоньше и острее, оттого всегда,

как услышишь сердце, рвётся там, где звонко...

Спит в кувшине медном чёрная вода,

время спит спокойно в закалённой колбе,

не шуршат секунды вымытым песком.

Я пишу, любимый, в век безмолвной скорби

об уснувшем царстве в бархатный альбом.

Не страницы — годы, не картинки — лица

осязают пальцы. 

Звук веретена

разбудить не сможет ни почтовой птицы,

ни другого зверя — я сто лет одна.

Так что ты, конечно, не прочтёшь ни строчки,

но мне очень трудно не писать тебе.

...Приезжать не стоит.

Чем древнее ночи,

тем страшнее правда, тягостней ответ.

Заблудиться впору в загрудинном жженье,

от безлюдных мыслей передышки нет.

...То ли ведьму — замуж, то ли чёрта женят?

Свет...