Слова

1. 

"...Каханы, прабач, я даўно не казала табе пра тое,

ад чаго маё сэрца трымціць, як у далоні птушка,

але ж толькі мой аловак, які зараз меней ужо за мрою,  

мяне супыняе, верыш?

Тут дрэвы хіляць вярхушкі,

і вецер-вар'ят рве тыдзень на часткі няроўнай долі:

прачнулася — панядзелак, а к вечару, бач, нядзеля.

Але я святло знаходжу ў кароткім, як боль, дзеяслове

"люблю", і  нуда праходзіць. 

Сакрэтам Палішынэля

клянуся табе, што гэта, здаецца, адзіны спосаб

трымацца на цёмным ускрайку, чакаючы час і месца,

дзе будзе інакш, чым... 

Вечнасць зноў белае сыпле проса,

і вецер схіляе сосны, як кат не сваю нявесту —      

выкручвае голле-рукі, нібы ў беззаконным шлюбе,

а потым апоўнач б'ецца ў дзверы, руйнуе пустынь. 

Цалую твае далоні, цалую вочы і вусны. 

Час цемры. 

Спаць час... 

Адкажы мне, любы..."

2.

Чужое письмо... 

Но почерк — летящий по-над "линейкой"

строки на листе тетрадном, от времени пожелтевшем,

и эти слова, в которых я слышу тоску-жалейку,

я слышу любовь и веру одной из ушедших женщин —

всё это не тронет время, пусть даже листок затёртый

рассыплется светлым прахом в моих осторожных пальцах,

поскольку храню теперь я и год  девятьсот четвёртый,

и тихое это имя, и свет. 

И слова-скитальцы,

почти лишённые силы и Родины, да и уха,

способного слышать зов их, во мне прорастают, званы.

И пусть этот март бессветный мир прячет под белым пухом,

меня согревает слово. 

Согрейся и ты... Каханы.

Подстрочник первой части:

Подстрочник:
"...Любимый, прости, я давно не говорила тебе про то,
от чего моё сердце трепещет, как в ладони птичка,
но только мой карандаш, который сейчас уже меньше, чем мечта,
меня останавливает, веришь?
Тут деревья клонят верхушки,
и сумасшедший ветер рвёт неделю на части неравной доли:
проснулась — понедельник, а к вечеру, глядь, воскресенье.
Но я свет нахожу в коротком, как боль, глаголе
"люблю", и тоска проходит.
Секретом Полишинеля
клянусь тебе, что это, кажется, единственный способ
удержаться на тёмном краю, ожидая время и место,
где будет иначе, чем...
Вечность снова белое сыплет просо,
и ветер склоняет сосны, как мучитель не свою невесту,
выворачивая ветки-руки, точно в беззаконной связи,
а после в полночь бьётся в двери, разрушает пустынь.

Целую твои ладони, целую глаза и губы.
Время тьмы.
Спать пора...

Ответь мне, милый..."