Навьи тропы или зачем всё это?

Не самопиар, хотя это отрывок и недавней главы Сказки о когнитивном диссонансе  из цикла о навьих тропахСкорее крик души, основа того, во что хочется верить. Объяснение, почему я пишу. так что да - личное. Очень!

С чего бы начать? «…Желательно, с начала!» — порекомендовал Король Белому Кролику и был, безусловно, прав!

Лев  слушал… Вернее, старался понять, но смысл всё время ускользал. Голос  Светланы красивый, успокаивающий и волнующий одновременно как шелест  ночного леса, скрывающего тайну, угрозу и обещание невиданного  приключения, почему-то убаюкивал. Вернее, уносил в страну грёз, хоть не  было в нём даже и намёка на монотонность…

Начало — это  темнота! Миллиарды лет тьмы и пустоты. Вечность. А потом — Вздох и  Слово. Так появился Мир, всё сущее — дыхание и мысль Творца. Его Слово  облекло плотью всё, что должно было стать осязаемым. Его Вздох наделил  жизнью всё, что должно было ожить. 

И был создан Человек. По образу и подобию Творца своего. То есть, был он наделён толикой Его силы.

Тут-то  и начинается, собственно, наша сказка. Или история? Ибо зачастую  понятия эти неразделимы. Не ведает, что творит человек при каждом своём  шаге. Если чувствует, что есть сила отнять — отнимает. Может сломать —  ломает. В силах убить — убивает. И давно бы прекратил существовать  первозданный мир, если бы не одно «но» — при каждом шаге, вздохе, мысли —  какими бы они ни были, создаёт человек новый, ранее никому неведомый  мир. И уходит всё дальше и дальше. Нет, не мир, конечно, он создаёт.  Только иллюзорную копию того мира, что его окружает. Почти копию.  Отличающуюся лишь на мысль, шаг, вздох. И в этом новом мире кому-то  больно, а кому-то радостно. Кто-то улыбается, кто-то плачет. Кто-то  рождается, или… наоборот.

… взгляд Светланы упёрся в психолога, и  словно мороз коснулся кожи. Лев виновато пожал плечами и чуть заметно  кивнул. Он устроился на самой задней парте на этом студенческом  пристанище для вознёсшихся и падших рядом с отъявленными «нежелателями»  слушать, но от взгляда преподавательницы так и не ускользнул, что  неудивительно. С его-то ростом и остальными габаритами. В университет  Лев проник без проблем, помогло лицейское удостоверение и фамилия  Светланы. Аудиторию тоже нашёл без труда. Немного озадачило название  спецкурса: «Сказка как способ формирования миров». Это потом уже дошло,  что просто слово «мировоззрения» в расписание полностью не влезло. Ну и  ладно… от полноты слов смысл не меняется... а вот от полноты человека…  Лев тяжело вздохнул и покосился на соседей-студентов, которые могли бы  позировать Микеланджело. «И если бы он потом сделал с ними то, что  делал, если верить легендам, было бы тоже неплохо», — зло подумал Лев. —  Физруки они, что ли? С такими-то бицепсами! Физруки-«неслушатели» — это  страшно! Он помнил по годам преподавания в ВУЗе. Собственно, из-за них и  пришлось уйти. Дал как-то волю чувствам... И рукам. Странное дело, но  на лекции Светланы была тишина. Парни сидели, как гамельнские крысы,  уставившиеся на флейту. Только вот вместо флейты в руках крысолова  сейчас была шариковая ручка. А впрочем, дело, как всегда, в самом  крысолове. Вспомнилось из Библии: «отныне будешь ловить человеков»  Эффект ореола, напомнил он себе, эффект ореола… да ну его к лешему! И  Лев присоединился к крысам…

И, казалось бы, понятно, что  делающий шаг человек должен нести ответственность за тот мир, который  создаёт. Но увы… Люди забыли, какой силой они наделены. Что значит быть  сотворённым по образу и подобию Создателя.

Бездумно  творят бессчетное количество мирков – злых, пустых, скучных, глупых. Да  других и не могут, потому что сами таковы. Лишь на тысячу выпадает один –  цветной, искрящийся и счастливый. 

И все эти сотворённые  мирки накладываются друг на друга, сталкиваются, перемешиваются. И уже  не отличить, где какой и где чей. В своём ли ты мире или рядом кто–то  вздохнул, сделал шаг, и ты оказался в чужом и меняешь уже его, как  только что изменили твой. И всё дальше и дальше с каждым мгновением  своего существования извилистыми закоулками собственных миров уходят  люди от того единственного Первозданного Мира, сотворённого Всевышним.

Именно  поэтому во все времена существовали отшельники — люди, познавшие силу и  ответственность. Люди, ищущие путь назад, в Первый Мир. Мир Создателя.  Но возможно ли это? Вряд ли. Ведь для этого нужно отказаться от  человеческой сущности. От способности творить. Отказаться от того, чем  тебя одарил Бог. И, если дорога всё же будет найдена, нужно будет  раствориться в Первозданном Мире, не привнося в него ничего своего. Не  привнося в него себя!

Но я отвлеклась, простите.

«Почему же мы не видим всех этих миров?» — спросите вы.

Мы  видим. И путешествуем. Порой по сотне раз на дню. Но беда в том, что  человек не может помыслить то, чего не ведает. Не может и сотворить.  Потому-то один мир так похож на другой. И, чтобы почувствовать отличие,  нужно пройти сквозь миллиарды миллиардов миров, или… сделать шаг в  сторону, а не вперёд. Некоторые могут и так. Но вот добром это, как  правило, не заканчивается. 

Да, миры все похожи, как  снежинки в снегопаде. Но, как и снежинки, они никогда не бывают  абсолютно одинаковыми. Но вы ведь не смотрите на них. Вы видите только  снегопад. И поэтому-то и кажется вам, что живёте вы в одном, «вашем»  мире. Но это ещё пол беды. Самое страшное в том, что в этом «вашем» мире  с вами вынуждены жить и другие. И умирать. Потому что созданы они  иначе, не так, как вы. Но они, как и вы, чувствуют боль, страх, Они, как  и вы — живые. И такими же хотят остаться. Но, в отличие от вас, не  могут ничего изменить. У них нет свободы выбора. Животные, растения  и…иные. Те, кто когда–то жил с вами рядом, были соседями, зачастую  опасными, теперь почти исчезли из «вашего» мира. Стёрты, «застираны»,  как раздражающее пятнышко на новом платье. 250 миллионов лет на  побережье Средиземного моря жили черепахи. В прошлом веке их осталось  всего 5 тысяч. Сегодня 200 штук. Ваша «Красная книга» — красивый  многотомный некролог. Подписанный приговор. И одновременно обвинительный  акт против вас же самих. Да, кому-то повезло. И, может быть, в  далёких-далёких, забытых, недостижимых мирах, ныне мёртвые, вычеркнутые  вами существа нашли себе пристанище, и лишь изредка ветер странствий  заносит их в привычную вам реальность. В ваш снежный ком. И тогда моряки  видят исчезнувшую столетия назад стеллерову корову — или, быть может,  это морская дева машет им хвостом с гребня морской волны?..

И  вот тут Лев понял, что попал… в один из этих миров. Мир парадоксов. Мир  небывальщины. Он влюбился. Это было волшебство, в которое он не верил в  принципе. И что ещё хуже, влюбился в ходячий секс-символ. В то, что  презирал всегда. Во внешность.

В море фрустрации начался прилив.  Вечный. Даже наводнение, а может и потом… всемирный. Видать, стали таять  ледники. Большего отчаяния быть не могло. Лев ловил её взгляд. Никакой  надежды даже на то, что выслушает. Глаза звериные. Пугающие. Когда-то  давно он читал скандинавские саги об инеистых великанах и всё никак не  мог их себе представить. Теперь смог. Во всяком случае взгляд у них,  наверное, такой же. Холодный и мёртвый, как у замороженного смилодона, и  сама она — как хищница, дикая и сексуальная. Будто не понимает, что за  кафедрой стоит. Сильный глубокий голос продолжал зачаровывать…

Вернёмся  к нашей истории, или сказке. Давно это было. Или далеко. За много  столетий, ну или миров отсюда. Тогда ещё в сказках было гораздо больше  чувств и эмоций, чем в людях. А люди эти ещё помнили, что не одиноки,  верили в волшебство и худо-бедно, но уживались с соседями. Ведомо им  было, что не стоит работать в поле в послеполуденный зной, а то не  избежать встречи с хозяйкой нивы Полуденницей, как не стоит и заходить в  баню, после того как стемнеет, а то ещё обварит кипятком потревоженная  Обдериха. Много чего знали люди. А теперь позабыли и стали всё  придумывать заново. Ведь, если не помнишь, так, может, ничего и не было?  Так ведь? Но остались сказки. И порой их бывает достаточно, чтоб где-то  глубоко внутри вдруг что-то встрепенулось. Поэтому пусть будет сказка. О  прекрасной ли Королеве, злом чародее или благородном рыцаре — не важно.  Ведь она всегда о любви. Только вот начинается она необычно. Да и  заканчивается тоже. Хотя… Может и не заканчивается? Кто знает? Нам не  ведомо. 

Бывает ли у сказки конец? И что такое конец  сказки? Может быть, реальность? Тот шаг, что отделяет один мир от  другого? Когда добро вдруг незаметно оборачивается злом, правда — ложью,  и в итоге хорошее становится плохим, и наоборот. Да, наверное, тогда и  заканчивается сказка. И будет ли в ней поставлена финальная точка,  зависит не от рассказчика. От вас! От того, что вы сделаете завтра,  послезавтра, послепослезавтра, когда пойдёте в садик, в школу, на  работу. Отберёте ли игрушку, обманете, украдёте… Убьёте ли вы сказку,  перечеркнув написанные кем-то страницы или продолжите этот труд?  Добавите ли крошечный, но яркий, переливающийся добротой и радостью,  дарующий тепло и свет шарик — мир. Вашу собственную сказку! 

Вы  достаточно смелы, умны, добры? Сделаете шаг? Поверите в сказку?  Слышите? Скрипнула дверца… манит темнота норы. Не в неё ли протиснулась  когда-то маленькая Алиса. А вы? Шагнёте? Нарисуете новый мир? Может  быть... Но не сейчас. Сейчас звонок, перемена, и вы побежите курить.  Убивать себя и близких вам людей. В этом и есть прелесть выбора. Но  помните, что тот, кто не верит в волшебство, никогда его не найдёт. Да  вам оно и не нужно. Бегите. Вы свободны…