Спираль

Побудь поэтом хоть немного.

Немного подержи в руках.

В руках и сердце, эти строки,

Те строки, что кружили в снах.

В снах о цветущем небосводе.

О небосводе звёздных рун.

Рун сокола в святом полёте.

Полёте под дрожание струн.

Струн арфы молодой дриады.

Дриады моря и лесов.

Лесов наполненных прохладой

Прохладой зимних сквозняков.

Тех сквозняков, что водят двери.

Двери в скрипучий хоровод.

Тот хоровод, когда уверен.

Уверен, она не придёт.

Ну не придёт, душа наружу.

Наружу боль, страдания, страх.

Страх, что ты больше и не нужен.

Не нужен даже если в снах.

В снах о испорченной погоде.

Погоде плачущих дождей.

Дождей, что безразличны вроде.

А вроде плачут всё нежней.

Нежней становится и осень.

И осень предлагает чай.

Чай, что тебя однажды спросит.

Спросит: «О ней ли ты скучал?»

Скучал, но это уже в прошлом.

В прошлом усталые стихи.

Стихи писать совсем не сложно.

Не сложно. Эти неплохи?