Сто лет назад...

...великий, кто бы что ни говорил, поэт Гумилёв написал такие строки (я здесь его цитировать не смею, поэтому -- ссылка):

https://gumilev.ru/verses/652/

В последнее время на АТ я видел немало заметок в блогах от лица женщин-авторов, плачущихся о повальной мизогинии, перекосах патриархальной культуры и прочих подобных вещах. Доходит до того, что "равные права уж давно дали, местами вообще преимущественные дали, рожать не заставляют, быт облегчили до чрезвычайности -- а счастья как не было, так и нет".

Подобные плачи вавилонские от ВНЕЗАПНОГО столкновения с экзистенциальной пустотой бытия (мужчины встретили эту пустоту ничуть не лучше, кстати, разве что пораньше по таймлайну земной истории; ну, мужчинам как бы положено, они -- мы -- расходный материал эволюции, встречающий всё новое и потенциально опасное в первых рядах) приводят меня в некоторое недоумение. Отчасти даже тягостное.

Как известно, Шехерезаде никто и никаких "равных прав" не выдавал. По сравнению даже и с камикадзе она проигрывала -- камикадзе-то хотя бы шли на смерть добровольно. Шехерезаду ждала роль, довольно схожая с ролью известного резинотехнического изделия. До неё было неведомое число красавиц, эту роль исполнивших и канувших в Лету. Наверно, тоже клявших патриархат, мизогинию, судьбу и ещё что-то там, не важно, что, мертвецов не спрашивают.

(История вообще-то посложнее, у Шахрияра были изрядной весомости поводы относиться к женщинам не очень хорошо... но об этом также промолчу и не буду косплеить Ворчучело).

Отсюда сходу перейду к простой морали моей басни.

Много жён неверных и много жертв произвола сильных, много необоримых стереотипов и много несправедливостей в этом мире; но для рассказчика историй, оставшегося со смертью один на один (а мы все смертны, просто обычно сроки приговора не фиксированы) есть верный выход. Да, именно тот самый.

Забыть о жалобах на судьбу, культуру и всё прочее, мешающее проявить свою офигенность -- и рассказывать. День за днём, ночь за ночью, каждый раз -- как последний раз. Отбросить лишнее, держаться важного. И творить. Уж сколько успеешь. Не оглядываясь и не отвлекаясь. Наслаждаясь сладостью той земляники на обрыве.

Кто вы, прекрасные дамы -- пленницы гарема всемирной паутины или плетельщицы историй, способных опутать и заворожить кого угодно? Плакальщицы или вдохновительницы? Покорная ветру трава или сосна на вершине? Объекты или субъекты?

P.S. Для авторов сильного пола, плачущихся про "вдохновения нет", "текст не идёт", "продажи низкие", "не могу...", "не выходит..." и прочую шелуху. Вы ведь понимаете, что с вами случай ровно тот же, что сами себя обкрадываете?

Зачем плакаться на судьбу, когда можно её творить?

...впереди ночь, за которой неизбежно придёт последнее утро. Сделайте же так, чтобы эта ночь стала лучшей из всех ночей!

Ибо если не ты, то никто. Автор -- одинокая фигура.

Без поддержки против мира --

Как всегда, не в первый раз --

Ласково грохочет лира

И ручьём журчит рассказ...