О свободе

Краем, по-осеннему усталым,

что зовется — Родина моя,

гуси серые однажды пролетали:

улетали в дальние края.

И гусиный крик был долго слышен

в чаше горизонта, а над ней — 

поднимаясь выше, выше, выше — 

белый гусь взлетел к своей родне.

Он оставил прудовую воду,

отруби в корыте, тёплый хлев,

и ответным кличем пел Свободу,

к перелётной стае улетев.

Только вот на первом же привале, 

что перед вечернею зарёй,

серые беднягу заклевали,

не признав его своей роднёй.

Ну не виноват он в том, что белый, 

и вообще ни в чем не виноват!

Ну и что теперь ему поделать —-

ведь не возвращаться же назад?

Нет, к своим обратно он не хочет,

он теперь в курятнике живёт

и гусям лишь издали гогочет,

как свободен был его полет.

Фишка сей истории простая:

Нехрен о свободе распевать,

Если вся свобода — смена стаи,

А туда ведь могут не принять...

29.08.1972 — 02.09.2020