День, когда я умер

...Работать журналистом в провинциальной газете - интересно. Маленький городок, где все как одна большая семья, маленький район, где все друг друга знают или слышали... Герой твоего материала часто - твой сосед по улице; тот человек, с которым ты встречаешься едва ли не каждый день, а твои интервью и зарисовки обсуждает с тобой чета пенсионеров - соседей по лестничной клетке.

С героем твоего материла впоследствии можно подружиться - семьями, например, и проводить вместе все праздники; и не только.

Известность накрывает быстро.

Вслед за известностью и узнаваемостью приходит авторитет у руководителей, приязнь простых людей, внимание красивых женщин....

Возникает неожиданный профит от работы в газете. Могут совершенно бесплатно дать прокатиться на самолете или до отвала накормить осетриной.

И ты не задумываешься, что у известности и узнаваемости, как у любой "медали", есть оборотная сторона.

И когда проходит время "оборотной стороны", ты часто даже не понимаешь, что происходит; оборотная сторона бьет так сильно и так мощно, что не успеваешь отреагировать; понять, что же происходит....

День, когда меня убивали, я запомнил навсегда. 

31 января 1993 года.

Поздний-поздний вечер; скорее даже - ночь. Я возвращаюсь домой из "гаражей", где знакомый офицер чинил мою первую машину - "Жигули" шестой модели.

Ремонт был сложный; задержались.

В тот вечер у меня сильно разболелась голова и я попросил товарища отвезти меня на моей машине домой; сам прилег на пассажирское сиденье.

Лучше бы я с него не вставал...

На въезде в город - сильный удар по автомобилю.

За окном - какие-то крики, топот ног.

Останавливаемся.

Выхожу из "Жигулей"... 

К автомобилю со всех ног гурьбой мчится ватага - трое мужчин и две бабёнки. Подскакивают, что-то орут. Мужики дружно начинают меня бить - руками и ногами.

Бьют несильно - я прижался спиной к машине, а они толкаются, мешают друг другу.... Втроем бить одного человек - несподручно.

"Перепутали, наверное, с кем-то"! - Думаю я.

- Парни! - Кричу я, прикрывая лицо руками. - Что случилось-то? Какие проблемы?

Узнают.... На несколько секунд перестают бить.

- А-а! Баталов! А помнишь, ты обещал напечатать статью! - Орёт мужик с перекошенным лицом, очевидно главный из них. - Обещал, а не написал! Да я опущу тебя, прямо здесь! - Мужик уточняет, как именно он собирается сделать это со мной "прямо здесь".

Открываю рот, чтобы объяснить, что я в газете не работаю уже полтора года....

Не успеваю.

Сбоку выскакивает мужичок, сильно бьет по лицу...

Отмахиваюсь.

Мужичок уходит спиной в сугроб, застревает в нём.

Самый здоровый из преступников хватает меня за грудки, тащит вдоль машины к капоту, начинает бороть.... Он стягивает с меня куртку, на снег из карманов сыплются деньги, документы.... Какая-то бабенка кидается их собирать...

Мы падаем на дорогу  у блестящего бампера "шестерки", я извиваюсь на обледенелой дороге, пытаюсь вырваться из цепких "объятий" крепкого молодого парня.....

Третий - тот, который за главного, кто что-то орал про ненаписанную статью, оббегает вокруг "Жигулей" и сильно бьет меня ногой в левую часть головы....

...Он меня убил.

Как сказал потом "друг", который все время, пока шла драка, просидел в машине - тот, который с размаху ударил ногой в голову, проверил у меня пульс и дыхание.

Сердце не билось.

Дыхания - не было.

Парень-здоровяк ухватился за ремень, поднял мое тело за поясницу, донес до главного, уточнил, что делать с телом. Главный сказал - "В машину"! 

Здоровяк открыл заднюю дверь, одной рукой придержал дверку, второй забросил меня на заднее сиденье моей же машины....

- Убили! - Заверещала бабёнка.

Маргинал -"футболист" цыкнул на неё, она притихла. 

Напавшие на меня преступники вытащили из сугроба того, который отправился туда после моего удара, отошли в сторону - советоваться, что делать дальше.... 

Поделить "добычу". 

Пересчитали деньги.... Полчаса назад я рассчитался за ремонт...  Денег в кармане куртки было немого.... Главный смял в кулаке деньги, припрятал мои документы поглубже во внутренний карман - ещё пригодятся.... 

....А я в это время находился уже за пределами этого мира. Всё произошло примерно так, как это описывают люди, прошедшие через стадию смерти и вернувшиеся с "того света".

Помню ощущения "протаскивания" через некий тёмный и тесный "тоннель", невысокий силуэт существа, сотканного из нитей света - как будто сидящий человек, накрытый прозрачным золотистым покрывалом.

И властный голос, исходящий со всех сторон одновременно - "Ты не можешь сейчас умереть, так как не выполнил свою жизненную задачу"!

Через мгновение сердце начало сокращаться, я начал дышать.... Еще через пару минут я очнулся...

Надо было видеть лица преступников, после того, как я самостоятельно выбрался из машины!  

Добивать меня не стали....

"Друг" - офицер из так называемого "Полюса" - отвез меня домой, где я пять дней кряду избавлялся от содержимого своего желудка при малейшем изменений положения тела: сотрясение головного мозга было сильнейшее.

Размышляя над случившемся, я пришел к выводу, что удар по машине и последовавшая за этим драка - случайны. Кучка маргиналов, "гулявшая" по ночному Енисейску решила кого-нибудь "зацепить".

Получилось....

Сначала били из "спортивного" интереса - размять мышцы.

Но потом, когда узнали, били уже как журналиста. И били сильнее. До смерти били.

...Когда смог подняться с дивана, меня довезли до милиции.

Черная половина лица произвела на начальника милиции сильное впечатление.

- Заявление напишешь? - А.А.Кокоуров задал только один вопрос.

Я кивнул.

Анатолий Александрович что-то коротко приказал своим подчиненным.

Опера сорвались с места, быстро побежали куда-то по коридору, грохоча ботинками.

За четверть часа - пока я писал заявление - "приняли" и "упаковали" всех троих. В милиции на эту хулиганствующую троицу был очень большой "зуб"; чтобы посадить, не хватало только повода....

...Потом был суд.

Сроки - разные - дали всем троим.

Рецидивистам - по три с половиной года, здоровенному парню с самыми большими кулаками - год.

Тот, который меня убивал - из тюрьмы так и не вышел. Чем-то заболел и умер в тюремной больничке.

Не знаю, наверное это есть высшая справедливость.

Жизнь - за жизнь....

...После 31 января я стал другим.

К известности и узнаваемости больше не стремлюсь. Помню: есть оборотная сторона. В криминальном сообществе всегда есть люди, которые готовы поднять свой авторитет среди таких же как они за счет унижения, избиения известных людей. 

А еще - я больше не боюсь смерти.

Я "там" уже был. И "там" - хорошо.... "Там" меня ждут.... Я не тороплю эту встречу, но когда придет мой смертный час, в моём сердце не будет страха....