Парадигма

Где боль, где ненависть, где страх...

В кустах шиповника бутоны облетели,

их розовые ягоды в кустах

еще немного не дозрели.

А радугой раскрашенное небо

крошится и по-прежнему цветет

конец июля и взлетают в небо птицы,

по кругу облетающие юг.

В моих руках трепещет мотылек

и я его случайно отпускаю,

и он летит, как брошенный цветок,

круги и петли рядом нарезая.

За горизонт спускается заря,

но медленно, и, видимо, багрово

сияет гроздь муската, янтаря

и яблока, а с губ слетает слово.

Я тряпкой оттираю небосвод

от облаков, что по углам налипли,

басово кружит шмель, а звук - живет

в единственной, несложной парадигме.