Фа

Мне б записать уходящее вечное лето,

Мне б рассказать, как люблю я, но это – слова,

Это только слова, 

тихий шепот уставшего ветра,

быстрый шорох листвы

и скользящее, долгое «фа».

Мне б в журавлик ручья,

Где блестящие стынут каменья,

Где дробит отраженья поверхность

Упавших небес,

Где слова – это жизнь,

Только жизнь и немного - мгновенья

улетевших желаний.

Колокольчик и мята размолотых дней и чудес.