Муз прилетел

Я нежно люблю моменты, когда текст пишется сам.

Из неведомых закоулков подсознания берутся детальки, которых до того вовсе не было. На первый взгляд, они даже описываемой эпохе не соответствуют, но ложатся точно, как стеклышки в отведенное им гнездо витража. Тянут за собой цепочку образов, картинок, хоть ты на ощупь пробуй. Видишь чешуйки краски на ставнях, белобрысую голову, на которой волосы торчат сосульками, и серебряный лунный свет...

Жалко даже, что все это многообразие деталей в витраж не впихнешь. Существенное приходится отбирать.

А главное, еще несколько глав утряслись и достроились в голове и герои буднично разобрались с главгадом. У меня бы так изящно не получилось.