Ну, вот и все...

С детства я ненавижу осень. И, вроде как, глазами понимаю, что все очень даже красиво, всякие там "Лес, словно терем расписной" и все прочее. Но организмом я ее переносить не могу. И дело тут вовсе не в инстинктах, которые нам прививали десять лет: я не настолько плохо учился в школе, чтобы у меня от нее остались отрицательные впечатления. Положительных, конечно, тоже нет, но плохих... Ну, школа и школа. Отучился, сделал домашнее задание, поспал и снова побежал по кругу.

Нет. Дело в ощущениях. Для меня весь мир осенью начинает умирать. Кто бы там что ни говорил про спячку или еще какие физиологические процессы живой природы, для меня осень - смерть. Листья умирают. Гнезда остаются пустыми. Трава умирает. То, что раньше было золотым и задорно трепетало на ветках, теперь одинаково-коричневое и тоскливо шуршит под ногами. И сам я в депрессию ни в какую не впадаю, ибо не совсем знаком с таким явлением, но где-то на задворках сознания испуганной птицей бьется мысль, что мы просто не успели. Вот, все успели до наступления этой пакости убежать/спрятаться/залечь, а люди не успели. Как не успели перед глобальной катастрофой на последний космический челнок с погибающей планеты.

Пытался разобраться. Разложить по полочкам. Понять.

И понял.

В Японии есть фотограф, который прославился тем, что фотографирует их священную гору Фудзи. Целые альбомы делает. Только ее.

Я тоже люблю некоторые виды. Только их. За неповторимость. Уникальность. Яркость. Я очень плохо помню свое детство, какие-то фрагменты, отрывки, огрызки, но когда я смотрю туда... Я раз за разом переживаю его. Не визуально, а именно чувствами. Снова испытываю какой-то щенячий восторг, как глупый маленький пес, который писается от восторга. 

С середины апреля и до начала сентября в небе бывают кучевые облака! Да-да, те самые, которые хочется потрогать руками, в очертаниях которых вместе с детьми выискиваешь неведомых животных, между которыми невыносимо хочется полетать, на несколько минут превратившись в человека со сверхспособностями и трусами поверх трико.

А осень...

Вместо вот этого

или этого

мне подсовывают вот это...

Какое-то послевкусие остается...просроченное...