Ну ты же пишешь!

Уж не знаю, друзья мои, придется ли вам по вкусу моя заметка. Честно, никого не хотела обидеть. Но что-то меня потянуло высказаться. Если честно, думалось об этом давно, но... вот как-то родилось именно сейчас.  

Итак, представим, вы - обычный человек, самый обыкновенный, без всяких творческих озарений в плане литературы, поэзии и т. п. У вас есть знакомый, о котором вы знаете, что он пишет стихи. Ну пишет и пишет, в целом, вы его творчеством не особо интересуетесь, наверное, даже и не читали ничего из его произведений. Не знаю, как вы себе его в  этом деле представляете. Может быть, задумчивым, немного грустным, строчащим там что-то в тетрадке или ноутбуке или всклокоченным истериком с пылающим взором. Я не знаю, правда. Вы тоже не знаете. В целом, вам наплевать. Вы ПРОСТО знаете, что он ПИШЕТ. 

И вот каждый раз, когда у вас возникает необходимость что-то написать: я не знаю, поздравление к дню работников текстильной промышленности или частушки к дню матери (это совсем неважно), вы считаете необходимым обратиться к нему. А к кому же еще-то???!!! Он же ПИШЕТ. А он вам вдруг отказывает. ?????? Говорит, что он такое не может, что это не связано с вдохновением. На ваш взгляд, как это там говорится, "отмазы лепит". Вы удивлены, сбиты с толку, даже ошарашены.  У вас возникает недоумение, ПОЧЕМУ НЕТ ???? Ведь он же пишет!!!  Да пишет. 

НО! Дело-то в другом! Вопрос как и что для него это значит?  Возможно, по вашему, тут нет никаких проблем, пишет, значит рифмует строки, значит, может написать хоть что, и умеет писать на заданную тему. ДОЛЖЕН УМЕТЬ. Нет, братцы, нет! На это тоже необходим талант. И он есть, непременно есть, у определенных людей, и нельзя нисколько умалять их достоинство. Они умеют на ходу создать искрометную шутку, зарифмовать ваш корявый прозаический текст про дядю Колю, которому завтра стукнет 70 лет, 40 из которых он отработал слесарем на орденоносном заводе, родив 6 сыновей и вырастив 18 яблонь, в интересный поздравительный стих на 2 страницы. Все ок, без проблем. Они молодцы! Это, действительно, может не каждый. НЕ КАЖДЫЙ. Но вы почему-то всех под одну гребенку. Потому что... он же пишет.

 А вы хоть раз спросили что? А как? О, это слишком сложно, это дебри. Потому что надо человека понять, нет, понимать не обязательно, надо хотя бы выслушать. Всего однажды. А это трудно, а это время и вообще, некогда. НЕКОГДА голову ерундой забивать. А узнать надо бы. Так, для интереса. Тогда и можно что -то понять. Понять, почему люди пишут по-разному. Он вам там что-то плел про вдохновение. Не буду спорить, оно посещает всех, и тех, кто умеет писать на заказ тоже. Но я не знаю как. Про них я, правда, ничего не знаю. Потому что я ТАК не умею. Я умею по-другому.  Знаете как?

 Это происходит странно и почти всегда внезапно, это состояние настолько неуловимо, что его почти невозможно передать. Словно возле тебя вьется что-то невесомое и абсолютно невидимое, но настолько настырное, что ты, как бы ни отмахивался, не можешь избавиться от него. Ему абсолютно все равно, где ты находишься, у себя дома или в тесной маршрутке и какое сейчас время суток. И если это случилось, оно тебя уже не отпустит. Оно будет вставать на пути, словно какой-то бесплотный призрак и виться, и виться, пока не обретет форму. Форму мысли, рожденную из чувства, из какого мимолетного звука, обрывка разговора или причудливого куста за окном. 

И вот тогда оно выльется в слова, оно польется быстро, словно полноводная река, которая ширится, разливаясь все больше и больше. Ты едва будешь успевать фиксировать это на бумаге, едва успевать записывать торопливые строчки, боясь что-то упустить. В эти моменты, ты словно теряешь чувство реальности, твои руки уже тебе не принадлежат, возникает чувство, что кто-то водит твоей рукой по бумаге или по клавишам компьютера, заставляя двигаться все быстрее и быстрее, чтобы не оборвалась эта нить, нить вдохновения. Я не знаю, что это такое, небесная связь со Вселенной, инсайт или сумасшествие. Слова льются так ровно, словно тебе это все как-то диктует, ты ни на секунду не задумываешься о смысле, ты просто пишешь, то, что тебе диктуют таким необычным способом. Кто? Я не знаю. Вселенная ли, разум или сердце. Но это что-то необыкновенное, не поддающееся здешней логике. Ты просто  проводник чего -то таинственного, которое хочет родиться здесь, на земле. 

И когда твоя миссия выполнена, ты останавливаешься, река мелеет, и ты... ты становишься обычным человеком. Ты смотришь на привычные, знакомые вещи несколько непривычным взглядом, ты только что-то проснулся, вышел из короткого затмения. Вот и все. 

Вот поэтому, я не умею писать по- другому, просто положив лист бумаги и сказав себе: "Так, скоро 8 марта. Пиши стих." Э-э-э....Поздравляю с женским днем. Шлю удачи вам во всем...А еще море цветов и ....огромных пирогов...Черт! Не то!!!! И никогда не будет то!!!! Я не умею это писать! 

НО наступит момент, может быть,  этим же вечером, когда в комнате будет полумрак и из магнитолы будет литься тихая музыка, а за окном вдруг мелькнет осенний лист... А лист ли это?... или обрывок письма... или... обрывок мечты... И вот уже мелькает невесомая бабочка и жаждет выйти из берегов река.... и мои руки тянутся к листу и я... я - проводник тайны. А завтра... завтра мне скажут: " Помоги мне про мою ученицу пару четверостиший написать. Хорошая девочка, на брейк ходит. Как не можешь?????? Марина, НУ ТЫ ЖЕ ПИШЕШЬ!"