Марина Воронцова

Чем больше пишешь, тем больше начинаешь верить в то, что в этом есть какое-то мистическое необъяснимое начало. Совсем недавно появилась в голове идея для очередной истории, еще толком не оформившаяся в сюжет. Так крутилось что-то неопределенное, витало, но очень уж настырно, что я все-таки задумалась об этом и записала некоторые мысли. Стала обдумывать и вот началось... Только накидала имена персонажей, как натыкаюсь на статью про человека с таким же ФИО как и у одного из героев. Думаю про...

Октябрь опустил немое небо, Так низко, что нагнулись все дома. И наклонилось полотно деревьев, Прижалась мокрая опавшая листва. Озябло все и разом посерело. Цветы поблекшие, усталые стоят, Лишь бархатцы последние несмело Хранят еще свой острый аромат. Все исчезает в серости, снег лепит, Но скуден белоснежный тот наряд. И ярких фруктов горки так нелепы, Когда снег падает на виноград.

Уж не знаю, друзья мои, придется ли вам по вкусу моя заметка. Честно, никого не хотела обидеть. Но что-то меня потянуло высказаться. Если честно, думалось об этом давно, но... вот как-то родилось именно сейчас. Итак, представим, вы - обычный человек, самый обыкновенный, без всяких творческих озарений в плане литературы, поэзии и т. п. У вас есть знакомый, о котором вы знаете, что он пишет стихи. Ну пишет и пишет, в целом, вы его творчеством не особо интересуетесь, наверное, даже и не...