Про биомусор

Когда случается очередная трагедия и очередной мерзавец расстреливает безоружных людей фиг поймёшь за что, на литературном сайте начинается небольшое бурление. Так, в кулуарах. Ах, конечно же виноват всеобщий бардак! И школа ещё виновата, конечно. И государство – ещё бы! – ищи, кому выгодно. Семья тоже, с семьи начинается. Негодуют писатели. Осуждают. Все кругом виноваты. И только сами они, как всегда, не при чём.

И долго буду тем любезен я народу,

Что чувства добрые я лирой пробуждал

Ах, когда это было. Давно и неправда.

Сейте разумное, доброе, вечное,

Сейте! Спасибо вам скажет сердечное

Русский народ

Ах, когда это было. Давно и неправда. Сеять надо то, за что платят и лайкают. Для писателя ведь главное, это выразить своё мастерство. А как эффектно выразить мастерство? Взять какую-нибудь нежить и раскрыть образ так, что любой чертёнок, любой вампир, любой оборотень окажется такой няшкой, что читатель ну прям в него влюбится. Даёшь оборотней, даёшь чертей, даёшь чёрных магов, даёшь драконов – а люди, нормальные люди, а ну их, там нечего раскрывать, одна скука – пусть катятся люди, их время вышло.

Мир, лишённый добра и красоты, это свалка биомусора. А если добро и красоту некому защищать, некому пропагандировать, если над теми, кто защищает, смеются как над пережитками, как над юродивыми – что происходит? Начинается хаос. У каждого своя правда, своя истина и своя красота. Всё относительно. Нет абсолютного! Но тогда чему удивляться? С чего негодовать? Если эволюция происходит из-за случайных хромосомных мутаций, если литература лишь избыточная мозговая деятельность ради денег и лайков, если у каждого своя правда, если для писателя правда считать добром и красотой то, что одобряет рынок, а именно, драконов, вампиров, оборотней, попаданцев – почему мы тогда так негодуем, что для кого-то оказывается добром и красотой не мастерски выписанный образ оборотня, а убить почитателя оборотней? Ну пошла у кого-то случайная хромосомная мутация не туда, против мейнстрима, не нравятся ему вампиры и оборотни, мерещатся всюду вместо людей, мерещатся, мерещатся – и он хватается за дробовик. Вот такая у него, оказывается, правда. Совсем-совсем своя. И истина своя. А вы как хотели? Вам, писателям-небожителям, совсем свою красоту можно, совсем свою правду можно, совсем свою истину можно, а обычному человеку, земному, нельзя? Почему? Получите и распишитесь.

И что будет завтра? Всё то же самое. Писатели продолжат воспевать драконов и оборотней, пропагандировать свою собственную истину и красоту, которая есть «я так вижу!» – а кто-то снова увидит иначе, «эволюцию» ведь не остановишь, случайные хромосомные мутации потому и случайные, что хрен знает куда случаются – и нам с этим жить. Мир, утративший красоту и добро, прогнил насквозь. Мир без красоты и добра превращается в биомусор. Увы. 

За что боролись, на то и напоролись.