Эндогенные канабиоиды и школьная программа по музыке

     Это я в челлендж такой попал. На ВК. Типа – вспомним школьные годы. 

     Решил одну историю на АТ принести, вдруг кому интересно.

     Итак. Вопрос был в задании про школьную программу по музыке. И про песню в стиле рок, которая впечатлила и всё такое.

     Школьная программа по музыке в нашей школе была. И был замечательный педагог-баянист.

     И голос у меня был. Громкий, сильный.

     И пение доставляло мне огромное удовольствие. Я прямо-таки ощущал, как в мозгу вырабатываются опиоиды и канабиоиды.

     Наркотики такие. От удовольствия пения. Лет в 7-8 их ещё много. А потом, говорят, одни канабиоиды остаются и половина радости тю-тю.

    Так что радость ещё была. Вот только слуха у меня не было. Совсем.

     А любовь была. И, пользуясь любовью, я так громко пел, что меня, единственного выгнали из общешкольного хора.

     Мне пришлось взять у друзей гитару, поставить пальцы на блатные аккорды и начать сочинять своё.

     Вот тут мотив я знал точно. Он был мой. Его не знал даже наш придирчивый педагог.

     Первые мои строчки были а-ля шансон. Исповедь этакого матёрого сидельца. Ведь музыка у нас в посёлке была в ходу по большей части блатная.

     Но постепенно пальцы чему-то учились, дорос и до рока.

     И уже перед выпускным наш учитель музыки застал меня как-то за школой с гитарой и бандой товарищей. И удивился: «А ты, оказывается, поёшь».

     Это был тот самый учитель, который сказал мне когда-то, что слуха меня лишили как минимум два медведя.

     И я так и не знаю, есть у меня слух, нету… Но песни всё ещё пишу иногда. А вот запись прикреплять не буду. Да ну его, вдруг громко?

     Ну а текст прикладываю. Как свидетельство.

     Рок так рок…

     Поскольку вчера вдруг «развилась» рука – самый простенький. В духе раннего "Наутилуса". Наверное.

Am                                     Dm

В тех полях, где рыцари полегли,

Am                                       Dm

Бродят стаи коршунов по пыли.

F                                      Am

Крыльями похлопают, поклюют.

Dm                  F               Am

Только песен коршуны не поют.

Клюв раскроют, тужатся – хриплый крик.

И опять ногами бьют по пыли.

Сытые да пьяные óт крови

Бьются над полями да дó крови.

Так и мы скитаемся по земле.

То в крови катаемся, то в золе.

Но все тянем головы, горло рвем.

Кажется, глоток еще – и споем.

Ну, а ты что маешься? Знаешь сам:

Птицы улетают ввысь, к небесам.

Песни не рождаются на земле.

Бродят стаи коршунов по золе...

Читайте хорошие книги. Меня не читайте, ну его на фиг, ага?)