Полет

Через полосы чаек гоняют льдинки.

Крошево крашено и блестит.

Сверху, к ногам, выпадают чужие снимки:

«Холодно. Кто это? Полетит?»

Цветная бумага слетает из написанного и веток.

«Здравствуйте!»

Тепло каждый день впитывается и тонет,

Мелодией канарейки, скворцов и клеток,

Расчерченных на пустой ладони.

Не чувствуй себя, как какой-то пернатой птицей,

Выпал бы ты на землю, размякивая свой осадок,

Поэтому я – лечу

И полет мой – длится, длится.

Это - я, пролетаю над сброшенным листопадом.